EL CELTA MISERABLE

LETRAS DE PASTO VERDE SE ARRANCA CON...

2010-01-21T17:10:00.000-08:00

Un carnaval de barrotes
bailando sobre mi cama.
Frankie Ruiz

Despierto,
y la rutina
corre a darme los buenos días,
son varios meses así,
y aún me sorprende la situación;
la impotencia,
única compañera,
como tal,
me recrimina.

Embargado por el temor,
encaro la realidad;
vivo a la defensiva escondiendo bajo la cama
anhelos de libertad
que no deseo me arrebaten,
y miro a través de quienes conviven conmigo,
preguntándome.
¿Será posible continuar viviendo de esta manera?

SIGUE EL CELTA DANDO DE QUÉ HABLAR...

2010-01-21T17:07:00.000-08:00

DE PRELUDIOS DE ALVARO CHANONA.

2009-12-30T09:51:00.000-08:00

Preludios para Álvaro
Will Rodríguez

Dicen que cuando nace un niño éste trae una torta bajo el brazo. Si para el poeta un libro suyo es como el hijo más hermoso, entonces Álvaro Chanona puede estar más que feliz con la llegada de La Alforja de los desprendimientos, publicado por Versodestierro y el Instituto de Cultura de Yucatán, pues casi enseguida –y como un regalo inmediato y posterior– vio la luz el poemario Preludios para Cáncer, editado en la colección El celta miserable de la Editorial Letras de Pasto Verde que, desde Orizaba, Veracruz, dirige el siempre amigo Mario Islasáinz.
Preludios para Cáncer atesora una serie de vivencias que bien pueden interpretarse como padecimientos, augurios y sensualidades que, de principio a fin, mantienen esa belleza que nos provoca desear el vivir algo semejante o, por lo menos, que el libro nunca se termine… Visto a través del vitral de la poesía, esta publicación de breve tiraje y sencillo diseño es como un santuario en el que la religión es cuestionada, el erotismo surge a través de la distancia y el dolor es consecuencia de la lejanía del ser amado. Pero, como todo santuario, también es un refugio de paz, meditación, convivencia y mucho amor.
Quizás el título del poemario alude al signo de aquella persona amada y lejana, toda vez que el lector no encuentra aquí predicciones ni charlatanes consejos atribuidos a este acuático elemento del zodiaco. Si bien Cáncer representa una serie de virtudes y desgracias para quien, como yo, ha nacido bajo su estigma, Preludios… ofrece una sabiduría más efectiva: esa que fluye del alma del poeta. Álvaro Chanona es un creador sabio y sensible que no acosa a los lectores con trucos ni imágenes pretenciosas; es un artista que con humildad nos enseña y replantea el valor de la vida y sus infinitos horizontes.
Estoy seguro que este renacimiento editorial de Álvaro es el grito que anuncia la existencia de un gran hijo, hermano, amante y guerrero de la poesía. Muchas felicidades a él y a quienes tengan la oportunidad de conocerlo.

Ansiedad de lluvia

2009-12-30T09:50:00.000-08:00

· Presenta Mario Nandayapa poemario “Ansiedad de Lluvia” en la UNACH.La Facultad de Humanidades fue escenario de la presentación del nuevo poemario del poeta Caluca.
EPICENTRO NOTICIAS I Tuxtla Gutiérrez, Chiapas I Diciembre 07.- La voz de Caluca volvió a escucharse. El auditorio de la Facultad de Humanidades de la Universidad Autónoma de Chiapas (UNACH), fue el escenario para dar a conocer la nueva producción poética de Mario Nandayapa, candidato por la Honorable Junta de Gobierno de la Unach al Premio Chiapas 2009, en el área de Artes. Bajo el sello editorial de Letras de Pasto Verde, de Orizaba, Veracruz, nos llega Ansiedad de lluvia.
Este libro (plaquetito como le llama el autor) es con el que cierra la colección El Celta Miserable, que “sólo tiene el propósito de cumplir sueños de locos para convertirlos en realidad, reunir publicando uno a uno a los y las cincuenta poetas que a nuestra consideración están, han estado y estarán sin temor a equivocarnos trabajando a lo largo y ancho de nuestro país”, así lo describen los editores.
Caluca cimbra la tierra/ merodea mi impulso con ansiedad de lluvia/ y uno reconoce el olor del miedo esa huella fresca en la ciénaga/ y el miedo está ahí recorriendo este maldito camino de hormigas/ que llevan de la angustia a un suicidio crónico bajo la lluvia/ Caluca acecha en la hoja que se desprende de la tarde/ y un temblor dispersa la animalía de estas palabras/ y confundido reto al animal en la trampa de la belleza.Sobre su poética Mario Nandayapa ha dicho: “Mi poesía es una invitación a la soledad, una conversación en sus umbrales. Hecha a nombre de la casa de la lengua, de la morada poética, nos descubre la saturación en que andamos, la redundancia en que hablamos. Y nos comunica el deseo de una palabra por hacerse, de una voz por pulirse, de un camino por abrirse en esta orilla del poema perdido y prometido. Por eso, hablar es para ella reconstruir el silencio, al que se debe y al que convoca. El poema está hecho de espacios discontinuos, puentes quemados, pausas y elipsis, que dictan su propio ritmo, su textura aérea, sus imágenes encendidas al viento”.
Para el autor, el compromiso que tiene con su tierra nativa y con el oficio de poeta, lo ha expuesto a través de algunas prácticas que dan cuenta sobre la investigación, la práctica del ensayo literario, el trabajo editorial, difusión cultural, el ejercicio académico como docente universitario, entre otros oficios que buscan la conciliación armoniosa, todos ellos como extensiones de su oficio poético.

EL CELTA SIGUE DANDO DE QUÉ HABLAR...

2009-12-30T09:46:00.000-08:00

El poeta pretende “barrer” todo Latinoamérica sin afán pretencioso
Martes, 22/Dic/09 00:38 Susana Rodríguez

· Después de hacer una antología de poetas chilenos ahora va por los colombianos
· Es increíble que una persona haga más por los poetas que una institución, en algunas ocasiones”

Fabián Muñoz un poeta que se considera aguascalentense aunque actualmente radica en Guadalajara ganó nuevamente una beca del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes en la sección del programa de intercambio de residencias artísticas en su programa 2009- 2010 y ahora realizará una residencia en Colombia para darle forma a una antología de poetas caribeños representantes de las zonas rurales de este país latinoamericano.

El antecedente inmediato es su antología sobre los poetas chiles de la generación NN que lleva por nombre, El árbol de los libres que refleja una buena parte de los escritores “santiaguinos” de esta época, además de la elaboración de un libro, Cementerio general, que está en concurso a nivel nacional e internacional, basado en historias cotidianas que giran en torno a un eje discursivo que son los últimos 90 días de vida de Pinochet.
En esta antología de poetas colombianos incluye a gente de la región del Caribe, desde Cartagena, Barranquilla, Santa Marta, Tierra Adentro desde el Río Magdalena, “eso quiero reflejarlo en mi labor literaria, tengo pensado hacer trabajos especiales de periodismo cultural y ahora el reto va dirigido a las poblaciones de la zona rural”. Los asesores de este trabajo editorial son Juan Manuel Roca Santiago Mutis.
La temporada de trabajo en Colombia será de febrero a principios de mayo o finales de abril, pero esta fecha tienen que definirla el próximo 11 de enero, momento en que él tendrá que definir las formas y rutas a través de las que puede encontrar material de los poetas oriundos de Colombia que son de los más conocidos y también con los que va a encontrarse en las zonas alejadas de las capitales.
“Con la experiencia chilena, lo que voy a hacer es estar una semana en Bogotá, luego Cartagena, Barranquilla y Santa Marta, que son tres ciudades que están a la orilla del mar y luego entrará a las ciudades que colindan con estas para hacer un poco más de labor de campo”.
El buscador tiene muy claro que tendrá que encontrar a los poetas de las ciudades medias, de antemano sabe que no encontrará gran cantidad de poetas pero eso implicará tejer redes que posteriormente se van a perfilar, al igual que el trabajo en Chile, en un poemario que todavía no tiene una editorial dedicada a su publicación en México.
Una de las razones que lo animó a irse a las zonas rurales de Colombia fue la idea de enfrentar el centralismo de todos los países para promocionar a los poetas, su idea es hacer una recuperación total de la poesía del interior con una especial afición por Latinoamérica que viene como parte de la formación poética de Fabián Muñoz que incluyó dentro de sus referencias a Víctor Sandoval y Jorge Esquinca a quienes les envió un agradecimiento sincero.
Esta labor de antologías le ha traído un enriquecimiento de su voz poética, reconocimiento de escenarios, textura, paisajes y rostros de América Latina que le sirven para entender la realidad latinoamericana, además de re-entender una voz diferente que viene ligada a un proyecto que él presentó en el 2003 donde la iniciativa era realizar un proyecto ya sea con Venezuela o Colombia que le diera nuevos matices a la creación fuera del centro del país en este mismo afán por la descentralización de la cultura.
El poeta comentó también sobre la edición del poemario que lleva por nombre El agua gime nebulosa bajo el sello de El celta miserable de la editorial Letras de pasto verde de Mario Islasáinz que hizo un esfuerzo significativo para realizar una antología de 50 poetas a nivel nacional con trabajo inédito.
El gran logro es, primeramente el trabajo de gestión aun cuando el tiraje sea muy modesto, además que es increíble que una persona haga más por los poetas que las instituciones en muchos de los casos, en medio de esta época de crisis. “Esto habla muy bien de los poetas, de su capacidad de autogestión, es increíble que incluso se hayan incluido a varios poetas aguascalentenses”.

PASTO VERDE

2009-12-03T11:05:00.000-08:00

AHORA SÓLO NOS RESTA INVITARLOS A TODOS A CONTINUAR CUMPLIENDO NUESTROS SUEÑOS CUMPLIENDO LOS SUYOS... VISITEN:

http://letrasdepastoverde.blogspot.com/

PASTO VERDE

2009-11-30T17:54:00.000-08:00

EL SUEÑO SE HA CUMPLIDO, DE AHÍ QUE ENTERAMENTE AGRADECIDOS ESPERAMOS HABER CUMPLIDO CABALMENTE, Y PORQUE SE NOS CONTINÚAN HINCHANDO LAS GANAS, QUEDAMOS A SUS ÓRDENES PARA TODO AQUELLO QUE SE OFREZCA.

ATTE. LOS SURREALES PASTOVERDIANOS.

MARCO ANTÚNEZ PIÑA/CANTA CAÍN & PESCA FANTASMA

2009-11-30T17:50:00.000-08:00

Pesca Fantasma

et la mer pouilleuse d’îles craquant aux doigts des roses
lance-flamme et mon corps intact de foudroyé
l’eau exhausse les carcasses de lumière perdues dans le couloir sans pompe
des tourbillons de glaçons auréolent le coeur fumant des corbeaux
nos coeurs
c’esta la voix des foudres apprivoisées tournant sur leurs gonds de lézarde“Soleil Serpent”, Aimé Césaire

1

Recibo al piélago como lago desde el risco fúnebre en zafiro de orfandad
para impregnar de festivas férulas disciplinarias con marineros ahogados por su hondura
una cúspide que bebe el cántico nupcial del agua como si fuera de sirena
oh la mar la mar liviana y liminar que se despedaza todos los días en la plata
unas arenas labradas al borde peregrino con tortugas que viven en sus fauces
oh la mar la mar y su cántico nupcial de líquida atarraya sin pescadores ni muelles
mañana crecerá su desliar apocalíptico desde los témpanos polares y sí que cantará
pálida sinfonía empecinada en un Fausto cromado de acordes que invoca la muerte

VERONICA YAMILET FAJARDO/SUSANA Y LOS VIEJOS

2009-11-30T17:48:00.000-08:00

Tú no tienes ni juventud ni vejez
sino como si fuera una siesta después de comer
soñando con ambas cosas.

Shakespeare, Medida por medida

Abuelo
Entré a tu casa
te confundí con un bastón
exiliado en piezas de ajedrez
que movías con los ojos
a punto de hundirse
en las grietas de tu piel

Un olor acre
una camisa limpia
y zapatos lustrados
me hicieron reconocerte

Sin acercarme salí
no me importó
cerrar la puerta.

SANDRA GALINA FABELA/SOBRE LOS SUEÑOS

2009-11-30T17:44:00.000-08:00

SOBRE LOS SUEÑOS

Sobre los sueños
el tiempo
y este deseo
de viajar en tu silencio
Reconocer tus pausas
tu aliento
esta pasión
tímida
desbocada
escurre entre tus dedos
Cada esquina de mi cuerpo te llama
es un lenguaje
grabado en tu escarpado paisaje
Me precipito en tu espesura
cabalgo entre tu sexo
voy derribando cercas
para que no te detengas

PATRICIA LEZAMA ROSAS/LOS CINCO DÍAS DE LA NIÑA Y LA AMAPOLA

2009-11-30T17:42:00.000-08:00

LOS CINCO DÍAS DE LA NIÑA Y LA AMAPOLA

1er día, la amapola destroza el alma.
2do día, la amapola es nave
3er día, la amapola entra por orificios extraños y
construye tuétanos en las fiebres inquebrantables
de la liviandad de una virgen asquienta.
4to día, un oropel brilla en la cabra macho y
la amapola subyuga en las partes alucinógenas
del adiós planetario.
5to día, mi padre menea los cocuyos en signo de reprensión;
se queda inmóvil el cuerpo carnoso dentro de mi boca
y sólo hago una seña obscena con la mano,
desde el triunfo de la amapola.

JAIME LOREDO/EL MILAGRO DE LA DERROTA

2009-11-30T17:38:00.000-08:00

De otros diluvios escucho una paloma
Salvatore Quasimodo

[Primera Anunciación]

Hablamos del amor como si la certeza consistiera en nombrarlo,
como si fuera un ángel amargo
con el cuerpo destejiéndose en serpientes obscuras al tacto.

Esperamos que alguien nos diga que nos ama
y entonces,
el lecho es revés para la ternura.

Creemos que el amor es la obscura materia con que se construye la noche,
árbol que la muerte enarbola en el corazón de los hombres,
como si el amor fuera un cuestión de relámpagos y lluvia.

Y hablamos del amor con un deseo empalagoso,
con las ganas descendiendo sobre la piel,
como si entendiéramos la materia con la que se construye el corazón,
mordemos las sábanas abandonadas
mientras la muerte se desploma sobre nosotros.

Aprendemos que del amor no queda sino arrodillarse,
con la resignación de la derrota,
con el pulso de las bestias en nuestro pecho.

EL CELTA EN LA PLAZA

2009-11-26T16:55:00.000-08:00

CONVOCATORIA A EDICIONES

2009-10-24T17:18:00.000-07:00

http://www.letrasdepastoverde.blogspot.com/

2009-10-24T17:16:00.000-07:00

El Celta Miserable y Michaux

A de Quincey con su opio y huestes de asesinos / a Mateo y Marcos que buscaban la primicia / al verbo de San Juan / a Shakespeare met the night mare(Mijail Lamas)

En “El Celta Miserable” hay unas cuantas plaquettes que destacan sobre las demás y que merecen bastantes más palabras aparte de los elogios colectivos a la labor de la editorial Pasto Verde. Leer la colección entera es como leer una antología, con un criterio absolutamente personal, lo que en sí mismo no es malo, de lo que se está haciendo en el país.Un recuento parcial de los incendios de Mijail Lamas esconde, tras su significativo título, una selección de poemas combinando, al final del delgado volumen, inéditos con poemas ya publicados. Con este “recuento parcial” el joven Lamas presenta una de las escrituras más vitales de las actuales en la que conjuga una rara perfección formal con temas absolutamente contemporáneos, una necesidad vital de, como dice él mismo, establecer “una enumeración de cosas que se olvidan / o que se van rodando”.Como viene siendo habitual en su poesía, en Umbral a la indolencia Roxana Elvridge-Thomas presenta unos poemas de ritmo trabajadísimo y que, precisamente por ello, resultan sencillos para encontrarse con el lector y que, desde los primeros versos, establecen una empatía que se puede leer de multiples modos, desde el vital hasta el de auto reflexión sobre el propio modo de escritura. Dice: “Si logras que un gato te mire a los ojos / y miras muy fijo en los suyos / y sientes que el oscuro ronroneo / pasa a tu cuerpo”.Dos poetas de matices diferentes proponen también en las apenas veinte páginas antologías personales. Ni tarde ni temprano de Alvaro Solís recoge un puñado de poemas que demuestran una voluntad necesaria de integrarse dentro de la traducción siempre renovada de la escritura mexicana que en este caso convive con los otros textos a través de epígrafes y referencias dentro del texto, mientras que La luz de otras mañanas de Feliz Suárez ocupa su “antología breve” en proponer dentro de su obra una lectura que esté profundamente marcada por dos de los temas más eternos en la poesía: el amor y al extrañeza ante la muerte.Aquello que sucede cuando en aliento llegas en la noche estrellada de los versos de Armando Alanis Pulido continúa con su, casi siempre, costumbre de títulos largos y radicalmente descriptivos mientras que el interior reúne un conjunto de poemas, breves, brevísimos ya que algunos apenan alcanzan los tres versos, que en su concentración y en su escogido vocabulario presentan imágenes y aserciones que quedan bastante tiempo en la memoria del lector como en, por citar uno de los versos, “es dócil este siglo en que coincidimos y el rotar con sutileza se nos da”.Poemas de Kenia Cano propone, tras el sencillo –y, precisamente, por ello significativo- título una poesía fuertemente enraizada en la posmodernidad y en una construcción-destrucción del lenguaje que convierte a la páginaEn Ebriedad de Dios, Luis Armenta Malpica ofrece al lector una relectura de un poemario antiguo, como un modo no de reescritura sino de observación, de un releer, o leer por vez primera unos versos que se amparan de modo acertadísimo bajo el epígrafe de Silvia Tomasa Rivera (“las manzanas son agrias y el vino se fermenta en el estómago”) y los propios versos primeros que proponen “esa tristeza lenta del recuerdo / [que] se nos va desdoblando por la cara”.Trasdía de Jair Cortés ofrece uno de los poemas (“Missing”) más estremecedoramente sencillos, de esa sencillez profunda que dice mucho más, de los últimos años y que termina diciendo que el propio poeta estás “alzando ya la voz / en espera de verme / llegar por otro lado / con muy buenas noticias”.Estigma del verso de Stephanie Alcantar, una de las sorpresas más gratas de la colección, por el descubrimiento, entrega a una de las autoras más jóvenes de los representados con una escritura que, aunque todavía fresca, es de esas que “sucede que al encontrarme aquí / descubro un color de la vida que pocos ven / pero cómo mancha”; o sea, la misma escritura.Dos fragmentos de Michaux“Les escribo de un país en otro tiempo claro. Les escribo del país del manto y la sombra. Vivimos desde hace mucho, vivimos en la Torre del pabellón a media asta. ¡Ah, verano! Verano envenenado. Y desde entonces el mismo día siempre, el día del recuerdo incustrado...// El pez fuera del agua piensa en el agua todo lo que puede. Todo lo que puede, ¿no es natural? En lo alto de una cuesta se recibe una lanzada de pica. En seguida, toda una vida cambia. Un instante echa abajo la puerta del Templo”.“La unión del yo y el vino es un poema. La unión del yo y la mujer es un poema. La unión del cielo y la tierra es un poema pero el poema que nosotros hemos oído ha paralizado nuestro entendimiento.” (“La Carta”).Banda sonoraLa fronda se ve tan hermosa durante el estío, / a veces quisiera emular a Rubén Darío, / pero no aspiro al premio Nadal / sino a escapar del guarda forestal. // Si yo fuera un poeta, haría aquí mi obra cumbre, / pero soy un pirómano y prefiero hacer lumbre (“Si yo fuera poeta”, Un pingüino en mi ascensor).

CICLO LITERARIO No 88

2009-10-24T17:07:00.000-07:00

El convertidor de sueños
Araceli Mancilla

Mario Islasáinz es un convertidor de sueños sui generis; dedicado desde hace casi veinte años a impartir talleres y crear publicaciones en Orizaba, ciudad que adoptó como sede de sus proyectos delirantes, no se conforma con los miles y miles de ejemplares que ha tirado para dar a conocer a las voces poéticas que han transitado por sus espacios literarios. Sin importar la crisis y la merma de apoyos institucionales, con una devoción poco vista en el medio hacia el trabajo de los otros; él mismo poeta, edita colecciones de poesía que se suceden una tras otra animadas por su sola pasión por el oficio y la admiración hacia los colegas, los conozca en persona o no. Impulsor de noveles escritores que en algunos casos han llegado a ser creadores con trayectoria, no bien acaba de terminar un tiraje cuando ya tiene en la mira la próxima tanda de libros. Todo parece surgir al calor del cada vez más infrecuente amor al arte por el arte, y de una voluntad que decidió dar la espalda al alcohol, después de veinte años de practicar “ese horroroso deporte”, para dedicarse de lleno a la literatura. Fue así como surgió su primer taller literario, llamado Parménides García Saldaña en honor al creador de las novelas Pasto Verde y El Rey Criollo, y con él la primera publicación: Escritos del tendedero,“ya que los colgaba en los parques y en plazas de la ciudad a través de un cordón inmenso y con pinzas de ropa sostenía los ejemplares que semana a semana iba editando”. A partir de entonces vendrían las demás colecciones: El retorno de Quetzalcóatl, Llovizna de letras, El rey criollo, El año que la abuela descansó, entre otras. Posteriormente, Islasáinz creó la revista literaria Pasto Verde que, con 48 números, duraría diez años (1993- 2003). Al taller inicial le sucedieron “El Cenáculo del jueves”, “La comuna irrealista”, hasta la fundación, en 2004, de la “Casa laboratorio de expresión y talleres libres A.C.” donde “hubo talleres de creación literaria, dibujo, pintura, grabado, salas de lectura, lecturas, presentaciones de libros, en fin, las más opciones posibles enteramente gratuitas”. Allí, Islasáinz lanzó Hojas de mano en mano, Postales de San Patricio y otras publicaciones más. En 2007 organizó en Orizaba el primer encuentro nacional de escritores, evento al que llegaron más de ochenta participantes durante cuatro días, iniciativa que repitió en 2008. Infatigable, este 2009 Islasáinz se dio a la tarea de crear la colección El Celta Miserable, para publicar 50 ejemplares a los 50 poetas que, desde su perspectiva, están haciendo la poesía en el país. En su más reciente aventura lo acompañan sus co-editores José Pulido Tinoco e Ildegardo Flores Peña, y en especial Santiago López, diseñador de la colección “quien recibe los materiales, y los devuelve inmaculados junto con la portada para que aquí en casa se imprima todo…mi esposa me ayuda a compaginar y yo se los llevo a un cuate a que los engrape y refine por una buena lana, logrado esto, de nueva cuenta mi esposa los envuelve mientras imprimo rumbos y nombres para, finalmente, pedir un taxi que me lleve al correo a enviar los cinco títulos que semana a semana cargo terminados, hasta que a mediados de agosto finalice este sueño, espero que ya convertido, pues otro sueño anda rondándome en el cerebro…”En tanto incuba una nueva quimera, seguimos los pasos de este editor marginal que financia por entero sus publicaciones, y a quien ninguna crisis quita el sueño.

¿Cómo nace en Mario Islasáinz la inquietud de ser editor?

MI: Traía toda una serie de experiencias en mi andar por ciudades grandes, incluso llegué a vender libros aún no editados de compañeros autores hoy muy reconocidos, así que luego de echar a andar talleres en Orizaba, Veracruz, en donde no había nada, y luego de doce meses, por lo mismo, decidí convertirme en editor sin saber hasta dónde me iba a traer esta locura después de dieciocho años.Hablando de la génesis de tu proyecto,

¿cuándo y en dónde se inició la editorial Letras de Pasto Verde?

MI: Para ser preciso, en casa, en donde sigue y creo continuará hasta que me siembren o me achicharren, ahí sí ya no tendré opción de decidir.

¿Cómo surge la colección El Celta Miserable? ¿Por qué ese título?

MI: Al igual que los sueños y colecciones anteriores, despierto; ahora, respecto al título, bueno, pues nací en crisis, he vivido y vivo en crisis y como la verdad no le hallo forma de verle fin lo decidí así, lograr como miserable una colección con poetas que admiro, lo demás, lo juro, vendría a ser puro cuento académico.

¿Cómo definirías tu política editorial?

MI: Por gusto, sólo por puro gusto y porque se me hinchan las ganas, jamás he editado nada que no me agrade, al grado que jamás me he publicado.

¿Cuántos títulos has editado a la fecha? ¿Algunos de tus autores?

MI: Más de seiscientos, y de autores mejor no hablo, pues todos son compañeros de oficio, aunque cuando menos a una tercera parte no los conozca, hasta la fecha, en persona.

¿Cuál es la manufactura de los libros?

MI: La mayoría artesanal, disfruto haciéndolos, diría que un ochenta por ciento así los he logrado, y sí, en época de bonanza me he atrevido mandarlos a maquilar.

¿Cuál es el tiraje?

MI: Varía, desde 50, 75, 100, hasta el millar y más.

¿Cómo se distribuyen los libros?

MI: Antes me apoyaba en las instituciones, pero como terminaron echándose para atrás y acabé facturando, ahora mejor los edito y los envío a los domicilios de los autores, ya ellos se encargan de hacérselos llegar a quienes deseen, como los malditos franceses del siglo XIX. Con los que me quedo, los reparto entre mis andanzas con personas que sé los van a leer y me consta.

¿Qué ediciones tienes en puerta?

MI: Por ahora, terminar con esta colección, pues nunca han sido sencillos mis compromisos y menos para con los autores y autoras que depositan su confianza en un servidor, que si bien lo saben un poco loco, también reconocen que intento hacer las cosas de la manera más profesional posible.

¿Qué proyectos tienes a mediano y largo plazo?

MI: Resulta que ahora serán tres sueños para el año entrante, tres, la colección de poesía, otra de narrativa y finalmente una de ensayo, pues en todos los géneros existen compañeros que admiro y otros a los que desconozco, por ello en esta ocasión lo haré mediante convocatoria abierta para todo el que desee participar; aún no tengo los nombres para cada colección, pero eso es lo de menos, lo importante es lo que contendrán.

¿Cómo se concibe una editorial independiente en el actual contexto editorial de la región, el estado y el país?

MI: Esta pregunta es sólo para locos y no sabría cómo responderla siendo honesto, todavía me resta un poco de cordura. Creo que ya habrá quien se atreva a decirlo por mí.

¿Cuál es el panorama de las posibilidades editoriales para los jóvenes escritores de tu ciudad, tu región y el estado?

MI: Realmente pocas, soy el único en mi ciudad, en la región han aparecido algunas, pero igual desaparecen y a nivel estatal, bueno, pues están el IVEC, la UV y otras que lo mismo aparecen y desaparecen, creo no soy un buen ejemplo a seguir, sinceramente no se lo deseo a ningún necio con un compromiso verdadero, porque seguro terminará cuerdo.

CELTA MISERABLE

2009-10-19T17:32:00.000-07:00

ESTOS 5 SE VAN ESTA SEMANA PARA LLEGAR A 45 Y QUEDAR A 5 DE CUMPLIR EL SUEÑO...

ARGENTINA CASANOVA/EL FILO DE LAS MARIPOSAS

2009-10-19T17:30:00.000-07:00

A comienzos del mes, se entrega dinero
para la compra de flores a los
varios miles de damas de compañía de
todos los palacios. Cuando citan
mi nombre, no estoy presente para contestar.
Estoy adoptando posturas lascivas
delante del emperador, tumbado en su cama.

La vida en el palacio, La dama Hua Jui (Siglo X)

I
La madrugada llega con el batir de alas,
el filo de las mariposas corta la sombra.
A espaldas de la noche perlan el cuerpo del desconocido
mientras escuchan la voz: amaos los unos a los otros.

Mariposa marina
abres los labios a un amor en cada puerto
sobre tus alas, el beso.

FABIÁN MUÑOZ/EL AGUA GIME NEBULOSA

2009-10-19T17:27:00.000-07:00

Sobre tu cuerpo navego lontananzas.
Silba un viento extraño en tu cabello.
Tus senos tienen un lejano sabor a continente.
Eraclio Zepeda.

Eres marea
que se desborda
en nubes negras.

Oleaje que me atrapa
a la deriva
de esta noche.

Tu gemido
me lleva
piel adentro,
tus labios
naufragan
sigilosos.

Es un barco el delirio,
parece
volar
hecho jirones.

AMARANTA CABALLERO PRADO/OKUPAS

2009-10-19T17:24:00.000-07:00

INFRUTESCENCIA

Yo fui una higuera.
El tronco hecho un betún: confitería.
Corteza blanca en remolino constante.

Fui el tronco y ramas de una higuera
podadas una y otra vez por si las moscas,
por si los higos escurriendo
llanto o miel averanada.

Morácea, blanda y a veces de gusto dulce.
Yo fui.

Ah pero que no me tocaran las hojas.
(velludas, tupidas, grandes, verdes, lobuladas.
Como mi sexo: urdimbre y trama).

Saga: madera incorruptible: sicomora: yo fui.

ARBEY RIVERA/CANTOS DE MAR PARA EVITAR NAUFRAGIOS

2009-10-19T17:20:00.000-07:00

Tal vez mañana canten los pájaros
y la luz haga su voluntad sobre las sombras…

Elizabeth M. Álvarez

1

El viento gime un naufragio. Adolorido barco de peces y gaviotas surca un abismal clamor de mar abierto. En la punta del mástil canta una bandera su antigua elocuencia de libertad.
Es un monstruo marino ese huracán que se vislumbra más allá del punto transparente de una lágrima que llueve su lenta y lúgubre ternura en la proa del barco, al borde del naufragio.

DANA GELINAS/AVES DEL PARAÍSO

2009-10-19T17:17:00.000-07:00

NOTA INICIAL

Cuando Mario Islasáinz me invitó a participar en el presente proyecto editorial con cerca de veinte poemas, pensé en recuperar una antología temática mínima.
Durante cerca de veinticinco años, he participado en mis escritos de esa gran preocupación, álgida hoy en día, acerca del acelerado cambio de la temperatura del planeta y de las consecuencias que ésta tiene sobre el paisaje y la vida de los seres humanos.
En estas páginas reúno algunos poemas, que retomo desde mi primer libro Bajo un cielo de cal (1997), como lo es “Mañana es otoño”; igualmente, tomo algunos poemas de Poliéster(2004) y diversos fragmentos de Altos Hornos (2006). También incluyo “La Poza de la Becerra es un laboratorio de sonidos”, sólo publicado en el número de fin de año de de Sábado, de UnomásUno, de 2006.
Helos aquí reunidos…

Dana Gelinas

Mañana es otoño
A mis hermanos

Uníamos el tiempo
con las palmas de la mano.
Por el celeste caracol del frío
se deslizaba una galería
de briznas de otoño.
Los mayores temblaban
al ver la escasa luz,
sufrían de presagios.
Nosotros, pulgar e índice,
juntábamos sus alas.
Las muñecas y los maullidos
nos teñían un poco de espanto.
De la ceniza de la tierra
surgían en sobresalto
ellas,
las muy urracas.

El celta miserable, por qué importa la poesía

2009-10-19T17:09:00.000-07:00

LUNES 19 DE OCTUBRE DE 2009

El celta miserable, por qué importa la poesía

Lo demás nos tiene sin el menor cuidado, es decir, nos importa que sean leídos, no más.
(Mario Islasáinz)

La entrada en el blog que mantiene la editorial para presentar su última colección es bastante claro en sus propósitos: “Esta colección del Celta Miserable sólo tiene ( inmersos obligadamente en este mundito que se vive al revés ), el propósito de cumplir sueños de locos para convertirlos en realidad, reunir publicando uno a una a los y las cincuenta poetas que a nuestra consideración están, han estado y estarán sin temor a equivocarnos, trabajando a lo largo y ancho de nuestro país y más allá arduamente por y con la poesía, y sus poemas así lo demuestran, lo demás nos tiene sin el menor cuidado, es decir, nos importa que sean leídos, no más. De ahí que a 18 años de haber surgido en esta lluviosa y surreal Orizaba, Veracruz, la Editorial Letras de Pasto Verde, podemos gritar a pecho abierto sin perder un ápice de ánimo como desde los inicios: publicamos por que se nos continúan hinchando las ganas, aun y cuando ni el País y el Mundo se enderecen”.
La labor que emprendieron, conjunta y masoquistamente, Mario Islasáinz, editor, José Pulido Tinoco, y Gustavo Santiago López, diseñador gráfico y artista plástico, ha dado, a lo largo y ancho del país sus frutos. Sin intentar ser una antología, ni demostrar la salud de ninguna corriente en especial ni de ningún modo de escritura, tratan, como resulta bastante claro en sus afirmaciones-manifiestos de publicar el trabajo de aquellos poetas que cumplan con dos requisitos al menos: el trabajo actual y una cierta calidad, no sólo artística, sino de transmisión, condición ineludible de toda poesía.
En la colección, que acaba de alcanzar su número cuarenta, a sólo diez de su meta, que ojalá superen, cincuenta plaquettes de cincuenta poetas de todo el territorio, conviven por igual las voces conocidas y las voces nuevas. Entre las voces ya leídas antes, y alguna de ellas parte de la mejor poesía última mexicana, se encuentran la siempre sorprendente Roxana Elvridge-Thomas que en Umbral a la Indolencia entrega un recuento intimo de la vida con una gata, Frida, que se convierte, en realidad, en una metáfora total de la vida.
De entre los nombres que continúan con esta nueva entrega manteniendo el nivel a que tienen acostumbrado a los lectores asiduos de poesía destacan, y es poco el espacio aquí, Jair Cortés, Luis Armenta Malpica, Kenia Cano, Armando Alanís Pulido, Mijail Lamas, Félix Suárez y Alvaro Solís.

CELTA MISERABLE

2009-10-07T18:04:00.001-07:00

Y LLEGAMOS A 40...
VAMOS POR 10.

MARISOL VERA/CRÓNICA DEL SILENCIO

2009-10-07T18:01:00.000-07:00

I. EL AMOR ES UN BISTURÍ

…no eres tú, mi dulce amor, no eres tú.
En realidad estoy dando a luz a la mujer.

La flor humana es exhibida al centro de la mesa,
completamente desnuda,
sin la eterna sonrisa del Alba: ella permanece afuera,
acicalando su pelaje púrpura, junto a mi madre y mi esposo.

El río amniótico adereza la ígnea soledad del cuerpo
–sólo es un cuerpo, no un ser.
La palabra alma es un agujero por donde se fuga el oxígeno.

Aquí nada es íntimo.

Alguien, como un escualo, hurga entre la claridad y el agua.
Un nombre desconocido me cubre de azul el rostro.

Ahora el filo, el denso aroma rojo, los dedos
apretados en el látex, la pezuña eléctrica del mar en la ventana,
el grito negro del aire coagulado, su invisible got got got

te están arrancando de mi vientre.
¿Qué es esta redondez fría colgada sobre mis ojos?
Me ha dejado aquí un gigantesco simio, su mirada hueca
se pierde en las corrientes de aire
como el grito de un moribundo al fondo de un pozo.

Todo es insólito, un espacio yerto,
sin forma, sin colores.
Blancas marionetas van y vienen
como grullas de largo pescuezo inyectándole azúcar a la Realidad.

Dos manos de carnicero te traen hacia mí
envuelto en algo incomprensible: un manto de pléyades
o una bufanda de luces.

No reconozco nada en ti.
Las caricias de los bebés molusco se adhieren
a mi sueño con húmedas ventosas.
El milagro retrocede: noches infinitamente largas
esperándote.

Y el cielo abierto, mi amor –te me has caído del vientre–,
una vasija redonda con olor a sangre,
moldura exacta del primer llanto.

en la búsqueda poética

Después de un largo camino, mis cincuenta ejemplares de Crónica del silencio están en casa. Una edición, fruto del deseo sincero del equipo de Letras de Pasto Verde, por reunir voces poéticas.
.
Había tenido, ya, la oportunidad de leer a varios de los 45 poetas hasta ahora editados (y a cinco de llegar a la meta propuesta por Mario Islasáinz) en la colección El Celta Miserable. Disfruto, especialmente, el pulso de Amaranta Caballero, a quien leí por primera vez en la revista Mar con soroche, en la sección Escrituras en el borde, Dossier fronterizo a cura de Amaranta Caballero (en Tijuana). Ahora me perturba deliciosamente su Infrutescencia, de la que tomo esta estrofa inicial:
....Yo fui una higuera.
....El tronco hecho un betún: confitería.
....Corteza blanca en remolino constante.
Me inquieta la nostalgia de Sara Uribe, sus líneas que navegan por la memoria (incierta) de lo inhabitado. La imagen del padre. Un deseo o un fantasma.
.....Nunca aprendí a nadar ni he vuelto a esa ribera. Alguien está hablando del humo,
....de su voz oculta entre el follaje: disfraces, disfraces.Y me golpea la Ergonomía tijuanosinaloense de Teresa Avedoy, esta primera anunciación desenfadada: Nos unifica la zozobra.La agresión no se hace esperar.
.
Pero es mejor dejar al lector a solas con cada poeta. Permitirle rozar las texturas, los filos. Esa sensación de que un río emerge de las manos..
Gracias a todo el equipo de la editorial Letras de Pasto Verde por este viaje.

LETICIA LUNA/DEL RESPLANDOR Y SU ESTAMPIDA (SELECCIÓN)

2009-10-07T17:54:00.000-07:00

ONDULACIÓN DEL AGUA

Cómo me gusta
estar en la manigua de tu voz
cantando un viejo jazz
en la axila de un atardecer
que llueve a media calle

cuando mujeres leen poemas
de fuego y ceniza
un aroma de café y tabaco nos envuelve

yo
que fui hecha del humo
del café de los velorios
me gusta la llama que surge de tus ojos
por una veladora en el otoño

Esta ondulación que soy ahora
que emana del vapor marino
es un incendio en el letargo de tu tarde

MARCO ANTONIO HUERTA/GOLDEN BOY

2009-10-07T17:51:00.000-07:00

GOLDEN BOY

¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
—Juana de Ibarbourou

Del primer golpe la sangre con más fuerza, rauda, avasallante, en vías doblegadas. [Muros.] Corrosión para embalajes de promesa conferida, comprimida por difusos lindes otrora resistentes.

Al menos disparejo,
sobre eso versa este round;
porque de otro modo sería lo mismo,
and sex is so last year.
Si de otro modo,
pérdidas en bermellones de la piel, contra específica dureza de los huesos, colisión entre junturas:
una mordida.
Put your right fist in.

El pómulo del cuerpo es el llamado indestructible.
No en la quijada.
Please don’t hit my crotch.
Para álgido argumento de emergency exit en el óvalo cuadrado, limítrofe de múltiples, ruinosas torres en el templo de Angkor.
Una selva la blancura de los cuerpos, en el plano de una cama arrebatada por flamas en lengua seráfica.
Rompe el terrorismo del segundo inmolado sobre el tiempo, cuando jala hombros y acelera creciente de ríos en espirales, que se juntan hacia el abrazo y al decir:
Let us go inside your room.

Pero más viaja el sonido de ti sobre la cama. El golpe contra el hombro. Fragilidad en la clavícula. Por elasticidad de las costillas
el aire escapa y no regresa de la tráquea en la península del viento, uno alcanza a oír los remanentes últimos del oxígeno en el hierro.
You cannot beat me.
[Cuello púrpura y fugitivo pan del horno.]
As I pin you down
I’ll squeeze a kiss out of your mouth.

Porque no sólo es aire ni estadística del agua quienes me hablan de ti en horas elevadas, ni sudor terrible que se escurre por goteo de cuentas del arbitrio.
I think someone should count to 10.

One,
two,
three
and there you go:
lost within an undecipherable translation.

Su
mi
so,
[That is
Spanish for submissive.]
justo superar la cautela en medio de plaga lingüística, en redes recobradas al rumor de gusanos, por encima y dentro de carne descompuesta, en los planetas alineados bajo el punto de rocío de las montañas.

There is magic in fighting battles beyond endurance.

Para que transcurridas las horas [o ¿eran días?] de los puños se desprendan los tatuajes [rosas maceradas] que florecen en el llano lienzo de la derramada leche:
Spilt milk,
piel que transparente maximiza los enigmas a su mínima expresión. Las heridas bajo el augurio tardan más de siete días en curar;
testimonios para un público domo, última resolución ígnea de las querellas entre más de dos.

Mancha extendida, hiedra sensual de la epidermis, flores para los muertos que duermen abrazados a la luz de las puertas abiertas. Que filtran como el agua redimida de las presas concretadas por tapices en pasillos.

Light enhances features.

Y sólo así son claras las plausibles diferencias entre lamer y chupar,
entre el peso específico y el poder.
Dominación.
Y la masa atómica resiste cada vez con menor fuerza. El metal que aún soportaba se doblega ante los dones. Y las voces rebotan por paredes de baños en líquido cristal, defensa disipada, verificación de la avería en el reporte topográfico,
fogaje,
la ruina de los vasos:
hielo.

What’s confusing you this week?
[4, 5, 6]
Una lluvia en surcos por el puente de la espalda finaliza en el triángulo, deviene aspiración entrecortada:
Angkor
Angkor
Angkor
Que mantra repetido, anclaje, lastre, harbouring equipment, al agua abra puertas a un nirvana malicioso. Artificio para dos que son el filo de los ríos, en el valle arrancado hacia expectativas encubiertas.

So,
what are we doing tonight?

[siete,
ocho,
nueve]

Última contienda en los pronósticos de alto perfil. La traición de ardientes glóbulos traduce, entre pétalos de púrpura, persecuciones desde manos en corrientes azolvadas por debajo:
gresca en las turgencias del subsuelo.

De eso trata todo esto.

SARA URIBE/GOLIAT

2009-10-07T17:49:00.000-07:00

PIENSO EN MI PADRE sentado al filo de la cama. Algo está desapareciendo. En la casa que a orillas del río abandonamos como prófugos enfebrecidos. Algo está desapareciendo. En la serpentina luz. En el vértigo.

Nunca aprendí a nadar ni he vuelto a esa ribera. Alguien está hablando del humo, de su voz oculta entre el follaje: disfraces, disfraces. Todos estos años he asediado el recuerdo de la noche en que nos convertimos en nómadas y dejamos atrás la casa intacta.

Alguien ha estado hablando del humo.

A través de la pequeña ventana que daba al patio aún puedo ver los pasillos iluminados, mi desordenada habitación, la consola junto al sofá, la vajilla azul de la que faltaba un instante él pensaba que los poemas eran sombras y en la mesa puesta, mi padre y yo sentados, esperando que alguien entre a servirnos la cena.

DIEGO JOSÉ/ALETEOS

2009-10-07T17:46:00.000-07:00

A Pablo Mayans

Con paso sigiloso me remonto hasta mi infancia
y miro el vaivén del niño

y luego solitario me sorprendo
empujando la tabla donde nadie juega

Vuelvo entonces y observo
¿verdad que envejeció el encino?

Amaneció muerta la rama del columpio
Mi corazón endureció todavía más su corteza

JOSÉ LUIS JUSTES AMADOR/DE NADIE

2009-09-09T18:27:00.000-07:00

9. (ciclotimia)

El halo que presagia la migraña.

Ciclotimia la llamó el doctor.

No sé los síntomas
ni la cura. No sé siquiera
cómo convivir con ella.,
sobrevivirla.

Un niño tal vez.

Otro.

Te deseo ahora
con la misma fuerza con que entonces
deseábamos el invierno,
templo que el tiempo construye
para un dios aún más enfermo,
para albergar un rostro
que nunca veremos.

Edita Pasto Verde a cuatro poetas avecinados en Aguascalientes
escrito por Susana Rodríguez
DOMINGO, 27 DE SEPTIEMBRE DE 2009
■
Cuando la devoción a la literatura es la que mueve los corazones, se pueden lograr colecciones como “El celta miserable”, de la editorial Pasto Verde que, a través de Mario Islasáinz desde hace alrededor de 50 años y sin ningún interés más allá que el de publicar, se ha dedicado a hacer colecciones de plaquets y en esta ocasión se encuentran incluidos cuatro poetas avecinados en Aguascalientes.
Esta presentación se realizó en el marco de la 41 edición de la feria del libro del Instituto Cultural de Aguascalientes.

Los cuatro poetas que fueron incluidos en esta colección, editada para festejar los 50 años de existencia de la editorial, fueron José Luis Justes, Ricardo Esquer, Arlette Luévano y Cirse Vela; tres de ellos estuvieron en la presentación, excepto Mario Isalasáinz, que aunque Ricardo lo describió de una manera muy poética, lo único que trataba de explicar era que no por parte de la institución no le ofrecieron hospedaje, ni alimentos, lo que complicó su viaje de Veracruz hacia Aguascalientes. Pero eso no fue impedimento para que como parte de esta colección de aniversario, él buscara ponerse en contacto con cuatro poetas que viven en Aguascalientes que tenían como condición estar trabajando actualmente en su creación. Cada una de las plaquets tiene un nombre específico a elección del propio autor: la de Ricardo Esquer se llama Cabellos de un astro muerto; la de Arlette Luévano es No basta con nombrar al llanto llanto; la de José Luis Justes, De nadie y la de Circe Vela lleva por nombre Destrozaría la casa. Los poetas se dijeron muy complacidos con la calidad de la presentación de cada una de las plaquets y sin dudarlo elogiaron el esfuerzo hecho por Mario, que sin un afán propiamente económico se ha dado a la tarea de publicar la obra de diversos poetas. Ricardo Esquer, en un tono muy serio contestó a la pregunta de por qué ellos y no otros diciendo: “Es que somos los mejores”, a lo cual le siguieron algunas risas de los presentes y una exposición de motivos más amplia donde el poeta Esquer explicaba que él conoce a Mario de hace tiempo y desconocía la forma en que se había dado el encuentro con los demás. Para Circe fue una experiencia muy similar, como la que seguramente vivieron los ganadores de Primer Libro, por ser ésta su primera publicación con la única diferencia del editor; ella contó que cuando le llegó el paquete con sus libros no lo podría creer y después al mirarlos se dio cuenta que eran suyos y pensaron además en una merecida presentación. Según comentó José Luis Justes, la venta y distribución de los ejemplares corre a cargo de los mismos autores, ya que el editor se queda apenas con cinco o diez ejemplares y los demás se los entrega a ellos para que se encarguen de hacerlos llegar a cuantas manos quieran y puedan. Justes, en más de una ocasión, resaltó la valía de una labor como ésta, donde a través de colecciones de plaquets se da a conocer el trabajo de poetas de diferentes latitudes del país sólo por el amor a la literatura y con el afán de compartir.

RICARDO ESQUER/CABELLOS DE UN ASTRO MUERTO

2009-09-09T18:24:00.000-07:00

y sin embargo estar aquí

y sin embargo estar aquí
frente al espectador lector que ya puede marcharse
cola de su propia mirada
de por sí escurrimiento
por las grietas imperceptibles en la realidad
viejo muro cayéndose discurso tras discurso
ladrillos conocidos
nada nuevo
salvo que le habla un trozo de basura
objeto separado de sí mismo
precisamente por lo que trata de decir
por las palabras utilizadas para decirlo

ARLETTE LUÉVANO/NO BASTA CON NOMBRAR AL LLANTO LLANTO

2009-09-09T18:21:00.000-07:00

En su jardín es de noche. Ahí la oscuridad llega luchando contra la luz salvaje que nunca se rinde. Nadie gana esa batalla sino estrellas tenaces que pueblan el cielo en enjambres estridentes, y las brujas verdes que explotan como fuegos de artificio.
Es un paraíso macabro, donde el pincel invade los pliegos con secreciones de esteros policromados, memorias de siglos descompuestos.
El pasto es un mosaico de brotes glaucos, livianos, sicalípticos. Los pies de mi hermana exceden su tacto y lo sobrepasan en su oscuro andar de nube henchida de lluvia.
Rosadas plantas de tallo grueso crecen golpeándose unas a otras. Al llegar a su máxima altura, cercana a mi talle, coronan su cresta con una flor aguda y luminosa, sus tallos se llenan de manchas como ventanas y no he querido saber quiénes habitan esas extraordinarias construcciones, pues seguramente serán seres diminutos de grandes dentelladas.
Mi hermana se mece en el columpio que detiene el único árbol del jardín. Ese árbol es de la misma vieja hechicería que la luna. Árbol y luna se guardan gran devoción. Vuelven los brazos uno al otro y tararean juntos la melodía con la que baila el viento. Pequeñas quimeras de fortunas indescifrables crecen donde las hojas nunca han existido.
Mi hermana se guarda en el columpio. Así la recuerdo. Descalza y sonriente, con las trenzas flotando en el vaivén del juego. Mirando cómo el destino se escribe en unas manos menos blancas, en unos ojos menos anhelantes.

CIRCE VELA/DESTROZARÍA LA CASA

2009-09-09T18:18:00.000-07:00

Ahora mismo
destrozaría la casa
correríaescaparía
entre los automóviles de las avenidas
llegaría contigo
te aventaría a la cara
las palabras
el poema
en un enjambre de fuego

mas nadajamásnadie
hará que se disuelva en esta noche
el escozor –el corazón-
de lo ya dicho.

MIJAIL LAMAS/IM RECUENTO PARCIAL DE LOS INCENDIOS (SELECCIÓN DE POEMAS)

2009-09-09T18:14:00.000-07:00

POEMA

I

El día
sus 24 pétalos
que nos dirán
que sí
que no
quién sabe

II

“¡Día, redondo día,
luminosa naranja de veinticuatro gajos…”
OCTAVIO PAZ

Tal vez no es una flor
el día es
una naranja
24 gajos
que tú irás consumiendo en la oficina
en tu profundo sueño
en tu disgusto repentino
y yo frente a papeles
en el ácido sumo de la noche
que bebo en tragos largos

Luego llega un momento
que parece que el tiempo se detiene
y hay dulces y amarillos
gajos en que pasamos
hablando mucho tiempo
besándonos
tocando
las manos que se llenan de ese jugo
de otro cuerpo tan lleno
que se deja comer gajo tras gajo
y después será polvo
una enumeración de cosas que se olvidan
o que se van rodando

JORGE PECH CASANOVA/LA AUSENCIA NO PODRÁ MENGUARNOS

2009-08-10T15:46:00.000-07:00

Hermoso mundo de pecado

Pórtico

La lluvia primera de septiembre
asalta la noche y a los caminantes
con un rumor de eras adormidas que se agitan.
Corre por la lengua del asfalto con fervor de reencuentro,
germina en los arriates desteñidos
que azotó por meses el estiaje,
aliña los grumos de polvo y desperdicio
que asediaban la cuneta,
hierve en los canales abrasados
de abandono por parias municipales,
profundiza y extiende los huecos
que el abuso obsequia al pavimento.
La lluvia, dúctil como lanceta,
hiende paredes, techos, marquesinas,
balcones de donde la curiosidad fue expulsada.
La lluvia, pasajera que nadie admite,
humea en cofres de camiones
que en esquinas infrecuentes se impacientan.
La lluvia, en efluvio, en arcada,
regurgita en cloacas que desborda
la marea de lodo que prospera,
irrumpe en la bovina certidumbre
de los sorprendidos,
esta noche que se derrama en los techos
como un tambor alucinado
por su propio arrebato.

EDITORIAL LETRAS DE PASTO VERDE

2009-08-09T16:23:00.001-07:00

EDITORIAL LETRAS DE PASTO VERDE PRESENTA SU COLECCION DE POESIA EL CELTA MISERABLE: TANYA DE FONZ, MARCO FONZ DE TANYA Y EL CANTAUTOR IVAN ANTILLON LEEN POEMAS PARA POETAS Y FRUTO HERIDO QUE SE COME A SOLAS.

En el magnífico Bar Las hormigas de la Casa del poeta el martes 28 de julio se presentaron dos números de la colección de poesía El celta miserable, dirigida por el poeta Mario Islasainz. Poemas para poetas de Tanya de Fonz y Fruto herido que se come a solas de Marco Fonz de Tanya. En el ciclo Poesía, lectura en voz de sus autores. Los poetas llenaron la atmósfera del bar con poemas, canciones completas y otras incompletas por parte de Iván Antillón.
Andar de prisa leyendo por el pasillo del bar Tanya de Fonz nos leía que los poetas no son solo esos seres serios y lejanos de la humanidad. Tanya de Fonz nos acerca a los poetas en su forma más espiritual que es la carne misma y los dolores de la carne.
Marco Fonz de Tanya nos dice que la vida es ese fruto herido que se come a solas y entre risa y burla hace que los poemas tengan el brillo necesario para sobrevivir una bomba nuclear.
Ante más de 20 espectadores, el bar lleno, los poemas fueron agarrando cuerpo y espacio y después de dos horas de poesía y música los poemas ya tenían personalidad propia e inevitablemente algunos ejemplares de esta maravillosa colección de poesía El celta miserable tuvieron que acompañar o más bien se fueron con los buenos lectores.
La editorial Letras de Pasto verde debe de sentirse sumamente orgullosa de la labor que está realizando.
El INBA literatura felicita esta aventura del poeta Mario Islasainz y su equipo de trabajo. Toda la presentación fue aplaudida hasta el final- final en donde los poetas Tanya y Marco mostraron en verdad que nacieron para la poesía.
Felicidades por la poesía a los poetas.

Luis Cruz

STEPHANIE ALCANTAR/ESTIGMA DEL VERSO

2009-08-09T16:14:00.000-07:00

DEJA DE CONTARLE LOS CABELLOS AL ARCO IRIS

Deja de contarle los cabellos al arco iris,
dedícate a conquistar amapolas.
Más allá de las pestañas de las flores
tal vez le encuentres el alma a un río:
relicario de golondrinas que nunca quisieron usar sus alas.

Pareces polo de brújula dormida,
estrella fugaz pegada con silicón al cielo.
Tu destino es inmóvil como las piernas de los árboles,
como los sueños de las piedras que nunca llegaron al mar.

Los delfines y las ostras han olvidado pronunciar tu nombre,
ahora la sombra del papalote
es el único lugar donde existes.

PATRICIA VELASCO /TATUAJES (SELECCIÓN DE POEMAS)

2009-08-09T16:11:00.000-07:00

Pierdo las llaves
papeles importantes y las noches
cabellos y palabras que resbalan por mi pierna
hasta el resumidero

pierdo el celular y las llamadas de aquellos
que no encuentro
pierdo el color cuando sólo un brazo
deslindado de mi cuerpo
se mueve para cepillar mis dientes

pierdo a mis amigos
fiestas
conversaciones
debates entre vivir o acompañar a la vida

pierdo la mirada de estos ojos que se empañan
porque pierdo mi voz
la de mañana
la paciencia en este silencio detrás de una sonrisa
mi memoria inmediata.

LUCÍA RIVADENEYRA/FIEBRE EN AGUJAS (ANTOLOGÍA)

2009-08-09T16:00:00.000-07:00

Dicen

Dicen que un buen baño
lo borra todo.

Yo tengo años de bañarme
frotarme
enrojecerme
y no he podido arrancarme
tus manos.

JULIO EUTIQUIO SARABIA/ ENTRE EL AIRE, Y LA LUZ

2009-08-09T15:56:00.000-07:00

No sucumbas al celo de mi carne.
Manténte nenúfar sobre el agua,
muy abiertos los ojos y con pasmo
mora en el corazón de la intemperie.

No vigiles el fuego que prodigo
en lechos de arte desigual
ni viertas, en mí, esencias de la India
—mirto, tal vez; indudable jazmín—,
ni exhibas las prendas de la gracia.

No me tengas distante de tu pecho
aunque me vaya. Simula que soy ido
y que no me ato ni trasnocho
siete días que multiplica el mes,
el año, el siglo, la baraja.

No te sorprendas con el tam-tam de los tambores
si tizne adviertes en mi frente
y, en las costillas, el humo que consuela
de nada tener que fructifique.

No abrigues mi loco paladar ni cures mis heridas.
¿Qué tósigo pondría después en esas llagas?

JEREMÍAS MARQUINES/DÓNDE TIENE EL HOYO LA PANTERA ROSA

2009-08-09T15:49:00.000-07:00

II

No hablo de la cosa,
hablo del hoyo, del
círculo ese como una
mordedura. No follaje,
ondulaciones rosas tiene.

Tal vez estoy dentro,
o voy cayendo, tardo
en darme cuenta. Paisaje
abstracto, transparencias
en formas de laguna.

Desde el principio, es
hoyo que alguna vez
abrieron, la cruz, el pedernal;
tardo en darme cuenta,
sus orillas son brasa,
estanterías del ojo, la enramada.

Pensamientos disipados:
el hoyo es jaula. Espectro
primordial, flor del petirrojo,
humedad que se pregunta:
¿dónde estuve?
¿El hoyo es agujero o pozo?
¿Argolla o abominación?
Allá adentro los cables del deseo
fingen eternidades de un segundo.

ARACELI MANCILLA/ORBIS

2009-08-09T15:44:00.000-07:00

Aguamarina

Otra vez, el agua y su ansiedad abarcándolo todo, mientras tú miras. ¿Qué sabes de mi miedo? Escucho el corazón del mar, trueno de sal saciándose en los labios de la noche. El momento es azul, como el temor de confirmar el infinito, y también amarillo: sobre las palmas que el viento ha derribado por la costa, danza un enjambre de luciér¬nagas ebrias de luz.

Poco tiempo después de que los ojos se han colmado de espuma, algo dentro de mí se vuelve arena.

"…Entre los matorrales del desierto fue hallado un borbotón de agua salada. El que lo descubrió lo contempló extasiado hasta quedar plasmado en él, vitral viviente del otro lado del espejo".

Incontenibles, las olas muestran sus dientes de coral. Arrojan, despechadas, estrellas fósiles. Ondean orgullosas su colección de náufragos.

"…No quisiera morir".

Oigo la voz. Un golpe de mar nos deja a oscuras, sitiados y esperando para siempre la hora de ser aguamarina.

ÁLVARO SOLÍS/ NI TARDE, NI TEMPRANO ANTOLOGÍA PERSONAL

2009-08-09T13:49:00.000-07:00

… Luego todas esas aguas calmas son de leche
Y todo lo que se derrama en las blandas soledades de la mañana.
Saint-John Perse

Siempre quiso ser un pez.
Caían rayos y nadaba sin parar, se negaba al cansancio,
buscaba el rostro de mi abuela en las aguas del río que le vio nacer,
nadaba por horas y extrañas aletas se le emparejaban,
lo miraban como si fuera un pez
y mi padre dormía bajo el río, pero despertaba antes de ahogarse,
soñaba que un inmenso cuerpo de agua lo tomaba por el cuello,
lo sacudía una y otra vez,
entonces despertaba y seguía nadando contra la corriente,
siempre contra el río a quien nunca pudo vencer.

Mi padre, solo por el mundo de las idolatrías,
esperaba la vuelta de mi abuelo que se embarcaba en el Carmen
y se dormía al esperar,
soñaba que un inmenso cuerpo de agua,
que lo sacudía por el cuello,
lo injuriaba.
Y mi padre se despertaba entonces,
subía al mástil de los barcos,
se lanzaba al río
queriendo ser un pez que sabía volar,
nadaba por horas contra la corriente
hasta el cansancio, hasta el sueño
donde un inmenso cuerpo de agua lo sacudía por el cuello
y le cantaba las canciones que mi abuela no pudo.

Mi padre pasaba horas enteras sentado en las bancas del parque
creyendo que Dios era una mierda,
se quedaba dormido y sudaba las aguas del aire,
soñaba que un inmenso cuerpo de agua lo abrazaba de pronto
con cariño maternal,
y se reconocía en el sueño, sin querer despertarse
recordaba los bailes alrededor de mi abuela
y nadando de frío por las calles silenciosas de la ciudad,
se emparejaba a furibundas aletas describiendo diminutas eses en el agua.

Mi padre encontró la felicidad en el nado,
en la imagen femenina del agua, diría por esos mismos años Gaston Bachelard,
quien trabajaba en lo mismo,
quien soñaba con inmensos cuerpos de agua que lo tomaban
por el cuello queriéndolo injuriar,
y muy temprano con el canto de las aves, mi padre y Gaston
salían a las rutas que el servicio postal les asignaba,
repartían las cartas mientras ambos pensaban en el agua,
en los sueños femeninos, en la imagen ausente de la madre
y nadaban,
uno por el agua de los sueños,
mi padre contra el agua lunar.

ABRAHAM NAHÓN/TEXTOS POÉTICOS

2009-08-09T13:45:00.000-07:00

A Judith, quien habita en mí

Intenté hacer un poema que comprendiera la posibilidad y el azar.
Que tu mirada sobre él, como un sol laborioso, lo atardezca.
Y rote su palabra, al leerlo
desde distintas coordenadas,
o contagiado por tu soledad
revele párrafos que abreven
de la fuente de la antigua plaza:
corazón que se ofrece
incesantemente
para nadie.

Dejar que su voluntad lo transforme en otra versión del poema,
cautivar y enamorarse con todo y sus reflujos,
para no ser sólo palabra escrita: cicatrizada.
O que como una manzana mordida, a la intemperie,
pueda pudrirse a su propio antojo,
o vivir entre anhelos, rencores y batallas
como un pueblo de palabras.

Que el poema
nunca sepa que es poema.

FÉLIX SUÁREZ/LA LUZ DE OTRAS MAÑANAS

2009-08-09T13:42:00.000-07:00

Tizne y carbones quedan de la casa.
Ennegrecidos túmulos de tierra.

Mejor así que andar ahogándose de hieles,
batiéndose de quistes y vejigas.

Mejor así: quemarlo todo de una vez,
quemar las naves y los remos.

Y regresar después —así es la guerra—
cada quien por su lado y como pueda.

ADRIANA TAFOYA/EL MATAMOSCAS DE LESBIA Y OTROS POEMAS MALICIOSOS

2009-07-15T09:20:00.000-07:00

El matamoscas de Lesbia

Regreso agitada y burbujeante
presionando con los dedos
el cuello
del cristal que envuelve al vino

Regreso redonda y satisfecha
frondosa y perfumada
con las carnes tambaleantes
y envinados mis sabrosos frutos

él dijo:
me molesta tu perfil
de gesto seguro y suficiente
sólo eres una mosca gorda
mosca negra peluchuda
e inflamada
de siniestros pelos

Ruedo por la inmensa cama
Me desprendo de una tela
entallada y descosida
le confirmo
que soy negra y sucia
negra de carne dulce
carbón de azúcar
mosca exótica con vientre acústico
forrado de terciopelo
una cajita pequeña de resonancias

Confirmo que soy negra
y deliciosamente gorda
y que en alguna parte olvidé las pantaletas

él dijo:
me enoja cuando bebes
arrogante elevas el meñique de tu mano
eres perra añeja
que provoca
carnívoros deseos
dan ganas de hacerte tierra
y cocer un jarrón de tu barro

Sonrío
me acomodo y le reitero
que soy negra y mala
negra de labios gruesos,
que la forma de la hembra madura
se impone
y concentra la elegancia
de lo abundante,
le da poder al cuerpo

que tengo los pezones zarzamora
que estoy desnuda
y se me dibujan grietas
que adornan mis nalgas
con la textura del satín

él dijo:
me haces falta

Adormilada
abro las piernas
que atesoran mi sexo oscuro
inflamados sus pequeños olanes magenta

en esta flor clava su lengua

no me molesto con él
sé que tiene hambre

RUBÉN MANUEL RIVERA CALDERÓN/POEMAS SUELTOS

2009-07-15T09:13:00.000-07:00

Fugitiva

Aquel que fue hombre en las puntas de la noche.
Aquel que se demora en el oscuro y dulce malabar de tus pezones.
Para aquel sin rostro que tuvo un nombre en tu saliva,
un cabello basta para entender el porqué del amanecer en otro rostro,
con sed.

Ese yo, que tus dedos designan,
y es más verdad que el dulce confesarse con los dientes,
muy pronto se disipa en la bocanada de tu beso.

Por la mañana, sin tu abrazo,
aquel hombre de mayo entendió al fin
ese grito silencioso del niño que nadie busca,
y se supo breve e infinito.

Esta noche, vuelto antorcha,
se levantó de sí mismo para seguir tu rastro iluminado.
Caminó sin miedo entre tus piernas,
para guarecerse en el canto de tus palabras fugitivas.

ANDRÉS CISNEROS DE LA CRUZ/COMO LA NIEVE QUE DEJAN LOS MUERTOS

2009-07-13T12:16:00.000-07:00

Del arte de construir lámparas oscuras

De la magia que da brillo a cada cosa
De cada radiación invisible al espejo cuántico detrás de los párpados
del lenguaje que reúne las cosas y las engrana en un solo ritmo
sin corromper su música
Del color que se desprende de la boca cuando dices despierta
del griterío sin proporción de las hojas cuando son aniquiladas
por tus pies desnudos de niña:

del canto secreto en cada cosa
quiero hablarte
y componer esta dulce canción que te provoque a sentir
las frecuencias que dilatan nuestras emociones:
estructuras brillantes del más profundo néctar en el núcleo de los pensamientos.
De una lámpara que abre el camino del sueño
mientras la mirada obscurece para elevar el telón de la Noche que existe
en la esfera humeante de los ojos cuando duermes.

La encontrarás en cada ruido, en cada gota de agua, cada pupila o duda
en el pabilo de la velas muertas
o en el hueco que deja la sombra cuando la luz se asienta sobre la cama.

Recuerda hija que las cosas no deslumbran porque rocen en ellas las pelusas del sol
sino por la sombra de los átomos
que cosquillea, tanto, su materia
que parecen distintas
para quien las mira con ojos cerrados.

Encuentra esta lámpara
que greca el limbo y el tálamo
y cuando lo hagas verás la substancia negra de la cual brota
toda luz que cabe en un millón de años
y entenderás al mar tejiendo el manto de la tierra
con los dedos de su espuma.

Las materias hermosas yacen en la penumbra latiendo.
Al amanecer pierden la forma que guardaron por la noche
y brindan su apariencia a la reflexión sumisa de la luz.
La luz borra los relieves que la verdad surca en ellas
un laberinto de signos, trazos que forman el alfabeto
de lo que se lee con las manos
y no con el efímero corazón de la retina.

Embelésate Manon cuando abras la mirada
y sientas a la nieve tocarte con mano fría
No recuerdes la luz que ciega al recién nacido
—sino el dolor hermoso del que pare—
y ahí
te encontrarás —sola con tu lámpara oscura.
Cambiará la densidad del agua
y llegará el mar
pero tendrá otro nombre.

JAIR CORTÉS/TRASDÍA

2009-07-13T12:11:00.000-07:00

DESCONFIANZA

Me pregunto

si aún soy el saco roto en donde mi madre

colocó unas monedas y dos papas el día quince de marzo,

si las monedas siguen siendo mis siete hermanas,

adoloridas por el parto

(mis hermanas ciegas, tropiezos, milagros),

si las papas han dado ya de comer a mi padre,

(Tubérculo, con sus manos artríticas dice No).

Me pregunto en medio del enemigo que se apaga

y ya no quiere darme guerra (mi último consuelo),

me pregunto si todo esto es verdad,

si tú me sigues todavía.

LUIS ARMENTA MALPICA/EBRIEDAD DE DIOS

2009-07-13T12:05:00.001-07:00

9

Estuvimos a un grito de la muerte
mordiéndonos la piel, lamiendo nuestras almas
vociferando a golpes las caricias, el deseo, no más
incontenible, de encontrar en el tacto nuestras huellas.

Y de nuevo la sed, el hambre de tu boca
el asfalto mil veces recorrido de tus hombros
ese pueblo fantasma bajo el pecho, aquella mata oscura
donde el bosque, de pinos y eucaliptos, forma un claro.

He de nombrar el claro para que adquiera luz ante mi vista:
adormecida y larga, animal en desahucio
qué vi que ya no conociera o nunca fuera mío.

Cómo ver al amante, si en sus ojos
hay un deseo inmediato de beberse
hundirse en el licor de una hemorragia
perfumar sus gargantas de promesas y después
si al reventar de oscura la noche lo permite
dormir la una en el otro
satisfechos.

He de nombrar ese árbol en que construí mi casa:
esplendecía sus flores completamente abiertas.
El olor a eucalipto, su esperma al rojo sangre, era de tal resina
que mojaba las hojas y los nudos
descubriendo a los pájaros
el silo pantanoso.
Debajo, las raíces.
Anudadas, mis manos
extrajeron del barro tres semillas
para decir al hombre y enmudecer mis plumas.

Para nombrar al árbol
debíamos de tener madera de poetas.

Pero mi madre nada más sabía cuentos:
el de Caperucita o el de los tres cerditos.

Entonces vino el lobo
y comenzó a soplar sobre mi casa.

ARMANDO ALANÍS PULIDO/AQUELLO QUE SUCEDE CUANDO EN ALIENTO LLEGAS EN LA NOCHE ESTRELLADA DE LOS VERSOS

2009-07-05T12:38:00.000-07:00

LA LUNA ES LA MONEDA QUE HA ACUÑADO LA OSCURIDAD PARA VERSE REFLEJADA EN EL AGUA

Conquisté a oscuras el mapamundi de tu cuerpo

en la bitácora hablé del vértigo, de la oración

y del atroz latido que me delata.

Hablé de la persecución y de la travesía, de la luna reflejada en el agua

pero callé ante las promesas cumplidas, callé ante tu boca imprevista

callé ante la mordedura.

ALMA KARLA SANDOVAL/ LA MISMA ESCARCHA

2009-07-05T12:33:00.000-07:00

Todas las nubes llevan a ninguna parte
iremos y crecerá un lazo con escarcha
o la luz que siempre brilla cuando se cierra la maleta
cuando se escucha el latido cardinal del viaje
y lo que sobra es nube en el bolsillo
como tizne de otro sueño

allá arriba la infancia está cumpliéndose
allá con el infinito y el avión somos la víscera
el escondite de ese vuelo porque la familia fue la espina
el dolor más caliente de la tierra
que dio con el parque donde enterrar a solas otra lágrima

la libertad es el espejismo de las nubes
el poeta las dibuja sin abrir los ojos
la poeta las dobla en un papel con viento
el poeta duerme suspendido
la poeta pide café y otra ventana

¿dónde queda Ninguna Parte?
¿es la república donde el jardín comienza
y no hay más cielo que se agote
más color ensangrentado?

si volver es prolongar las dudas
si quedarse es saber morir de una vez y para siempre

la tristeza del artista
es un aullido en aeropuertos

nadie nos lleva
nos trae la sucesión
la misma escarcha.

LA JORNADA DE MORELOS
La misma escarcha, de Alma Karla Sandoval

Escrito por Salvador García
Domingo, 20 de Septiembre de 2009 00:00
Este niño que fui y me
empeñé en seguir siendo
Leopoldo María Panero

Dónde queda Ninguna Parte?”, se pregunta el Yo poético del libro La misma escarcha, de Alma Karla Sandoval. Esta incógnita podría ser incluso la premisa vital del poemario. Ninguna Parte remite, por supuesto, a Nunca Jamás, al país de Nunca Jamás, aquel territorio idílico que James Matthew Barrie urdió para la dicha de Peter Pan, Wendy y Los niños perdidos. Y la analogía entre las dos obras nos permite vislumbrar dejos de una negación, no a la vida adulta, sino más bien al olvido de lo que hemos sido, fraguado desde la niñez en el caso de Peter Pan, en la juventud, en el caso de La misma escarcha.
El poemario es así un intenso recorrido por el discurso de una voz en proceso de maduración. Una voz que, como en un juego de espejos, le habla a un “tú” que no deja de ser ella misma. Desde ese espacio retórico, nos concede escuchar los cuestionamientos, matices y pugnas que le van naciendo en su derrotero hacia otro momento de su vida: “es esta vida/ donde se hunde la maldición de los insomnes/ sólo vueltas/ puntos de cruz y seductores sedientos/ sólo el verdadero amor de los amigos/ con su caliente abrazo al despertar la muerte”.
Sin embargo, durante el ritual iniciático, la voz no ensombrece por lo que posiblemente está a punto de perder. Es así que la nostalgia la convierte en lucha y el llanto en grito de guerra, en el desafío por conservar la inocencia, esa inocencia que nos conduce inevitablemente a combatir en batallas perdidas de antemano, creer en utopías y abrazar la vida hasta la muerte, aunque se termine con las palabras rotas: “Que no se apague el tiempo de dudar/ ni el ánimo de vivir en sus ojos salvajes/ que nadie queme esta mochila/ que lo logre/ sólo el amor con letras y vino entre libros”.
El camino hacia la muerte es acre y lo sabe la voz poética de La misma escarcha. Llegar a un nuevo territorio en la existencia implica apropiarse de cánones y conocimientos casi nunca idóneos, dispuestos a malgastar los sentidos y a horadar consciencias con información tan gris como el abandono o el olvido de lo que creíamos era nuestra razón de ser. En alguna parte del poemario, se asesta: “Con que es esto/ con que así se come/ y viene la náusea/ con que no hay sonido/ ni más besos baratos/ ni más droga de lengua/ ni más oscuridad/ alimentando los ojos/ tapando las estrías”.
Mientras el camino continúa se dan algunos sesgos de aclaración en la poesía de Alma Karla. Y eso también es destacable. “La pampa va por dentro”, asegura el Yo poético. Como por dentro van las desilusiones y los días andados, los sueños preñados de buenos deseos y la maravilla del encuentro amoroso que siempre es desgarrador; por dentro, “la camisa de once varas”, como se asegura en el libro, y por dentro también la libertad necesaria para ser –se nos dice en La misma escarcha, lo que recuerda también al Principito–, para ser pues “pequeña zorra sin un diente/ diminuta huyendo del arco iris”; por dentro, la necesidad de cuestionar y asegurar desde un punto infranqueable: “te vas morir por no hacer lo que deseaste/ y por hacerlo despiertan los cuchillos/ mirando cómo bailan se nos va la vida”.
Y si se cuestiona: “¿dónde queda Ninguna Parte?” La respuesta que ofrece el poemario es múltiple y única a la vez. Ninguna Parte queda en todos lados y en ninguno, aquí y allá, tras de los párpados y frente a ellos, en las palabras y en las bocanadas de silencio con que se teje la verdadera poesía, y el juego del oxímoron es válido en tanto que la voz, el yo poético, la esencia tras la máscara del discurso del libro, es decir, el autor, en este caso la autora, la poeta, Alma Karla Sandoval, se sabe y sobre todo se reconoce entre la congregación de esos seres que le apuestan a la palabra como la única vía de salvación durante el naufragio, por eso se atreve a señalar: “y aquí soñando el éter del destino/ los poetas en tiempo de hambre y duda/ volvemos a raspar el corazón del segundo/ el libro con puertas y callejones”.

“La verdadera resistencia es la poesía”, asegura Karla Sandoval
Escrito por JORGE SIFUENTES CAÑAS
Miércoles, 23 de Septiembre de 2009 00:00

CUERNAVACA. De origen espontáneo, con textos creados con entera libertad para su blog personal, la escritora y poeta Alma Karla Sandoval conformó el poemario La misma escarcha, publicado por la editorial veracruzana Letras de Pasto Verde y presentado en la reciente Feria del Libro del Jardín Borda. Aunque la intención no era propiamente publicar un libro, a partir de los textos escritos bajo cierta unidad, temáticas y preocupaciones comunes, “sobre todo los temas, vocabulario, los colores y las imágenes”, la autora encuentra una “vuelta al origen; porque el yo poético se nota que estuvo buscando otros escenarios, otros centros lingüísticos para tomar riesgos también con la palabra”, revela en la entrevista con La Jornada Morelos.
Algunos de esos textos fueron leídos en febrero pasado, durante un encuentro de poetas iberoamericanos en Villahermosa, Tabasco; “muchos de ellos sin título, sin mucho rigor pero muy íntimos, como esa ropa no tan limpia pero tampoco tan sucia que tienes en tu casa. No están cortados, como dicen en algunos talleres que deberían estar los textos. Ahora me doy cuenta que esa textura de sentido inacabado que puede tener La misma escarcha, le da mucha identidad al texto; es un tono muy íntimo que retrata algunos paisajes de la región morelense, el tizne que cae en la región del ingenio, de los cañaverales de Zacatepec y Jojutla, el calor, las tierras verdes, las montañas azules. Ese paisaje que mis ojos devoraron en la infancia; algunos de los textos son casi viñetas de lo que fue mi infancia en la región sur del estado de Morelos”.
Alma Karla Sandoval define su poesía en función de una “respuesta deseográfica, de lo que me gustaría que fuera mi trabajo. La búsqueda en el poeta es el faro principal para poder entenderse; como que los poemas lo encuentran a uno, necesitan salir, hay una energía extraña. No soy muy afecta como muchos otros poetas a hablar de inspiración o de magia, me parece que tiene que haber mucho trabajo en el oficio, porque lo es. Me gustaría una poesía que apuesta por el riesgo, por el salto lingüístico; creo que mi poesía no tiene versos bien planchados. Creo y deseo que mi poesía no conceda, no se escriba para agradar a todo el mundo en este país en el que solo unos cuantos leen poesía”.
Bajo esta premisa, revela no escribir para ganar premios de poesía. “Es duro, porque implica no utilizar ciertos artefactos, trampas, efectos; sonar un poco como Octavio Paz o sonar un poco como Bonifaz Nuño, sino respetar la tradición contra absolutamente todo. Tenemos una tradición de poetas en México que es seguida por muchos poetas latinoamericanos, porque me ha tocado verlo. Que bueno que no tengo certezas, tener certezas pierde la capacidad de asombro y perder la capacidad de asombro para un poeta es la muerte; pero siento, no se porqué, voy por el lado de Efraín Huerta y Roberto Bolaño”.
En su opinión, el oficio de poeta en México se resume actualmente “a ganarte dos tres becas, muy buenas, con más de cien mil pesos, que ayudan a pasar un buen tiempo sin tanta presión, con desahogo económico, y después obtener un trabajo en una universidad o en una dependencia de gobierno y obtener cierto prestigio. Es como el camino de los poetas oficiales que son muy buenos, contra los cuales no tengo absolutamente nada, que son oficiales no porque lo quieran ser sino porque las circunstancias de su vida los han puesto ahí. Quizá la poesía debería hacer algo más; un artista es la consecuencia cercana de su tiempo, de sus paisajes de lo que se esta leyendo, de los autores que flotan en el ambiente. Se ha contado mucho al respecto, pero hay que subrayar algo mas, la poesía no es que la tengamos que tomar muy en serio, no es que tengamos que tenerle todo el respeto del mundo, sino que es una extraña forma de vivir, un estilo de vida que exige compromiso y congruencia; no es un producto que se venda al mejor postor de un jurado. Entenderlo es difícil por los cantos de las sirenas en este México que tiene apoyos para la cultura importantes; sabemos que las becas y los premios que se dan por ahí, no los tienen muchos países de Latinoamérica”.
En este sentido, asegura, los jóvenes creadores mexicanos son realmente afortunados. “A veces siento que hay un sector de esa juventud creadora en México que no valora y que no aprovecha los apoyos de un mismo país, aunque los apoyos se vuelven en contra del joven escritor. Esto es un oficio duro”. Sin embargo, la poeta considera que la apuesta debe ser hacia los jóvenes. “La poesía siempre esta rodeando la mirada y los sentidos de los jóvenes; creo que hay un prejuicio, peligroso como lo son ya de por si los prejuicios, pero este si es serio. Se cree que los jóvenes de ahora no se interesan por leer, que son vacíos, frívolos, que no son capaces de asimilar una novela. Mi experiencia no va por ahí; mi experiencia me grita que cuando con pasión contagias la pasión por la literatura y por la poesía, cuando los chicos que no son tontos se dan cuenta que esto llena de pasión, de vida y de luz el tiempo que están en la tierra, se dan cuenta que no los estás engañando, que la literatura te convierte en un ser de alta tensión, con todos los sentidos despiertos, en el aquí y en el ahora, comprometidos con las causas y con los problemas reales, que no es algo sacralizado que no puedan entender; inmediatamente ellos entran al libro, leen poesía y muchos sin saberlo tienen ahí en sus computadoras poemas que no se atreven a mostrarle a nadie; porque la poesía es íntima; en la juventud no va a desaparecer la necesidad de leer y de expresar lo importante, lo profundo, los sentimientos, las preocupaciones, las angustias”.
De hecho, reflexiona antes de concluir, hay quien dice que los mejores poetas son los menores de treinta años; “aunque después ya te conviertes en novelista, porque todo lo que tenías que sentir por primera vez y con pasión inaudita, ya lo dijiste antes de los treinta; y me parece que también es un prejuicio. Los promotores de lectura primero tienen que estar verdaderamente contagiados del mal y vivirlo; la literatura no es una asignatura árida y mucho menos pendiente. Tenemos el compromiso, los que queremos que los jóvenes de este país lean y sean cada vez seres humanos más completos, de ser honestos con nuestra pasión por la literatura, porque es una forma de conocimiento y que han resistido tantos embates en el tiempo. Ahí están los clásicos, que aguantan todo, es una vertiente de la literatura que me emociona; creo que dentro de la poesía en sus meridianos, en sus secretos, en sus extrañas relaciones semánticas, plásticas y rítmicas; ahí esta la verdadera resistencia”.

OCTAVIO PEÑALOZA/LUNITUNIANAS Y OTRAS ALTERNATIVAS AL CEMENTO.

2009-07-05T12:28:00.000-07:00

LUNITUNIANAS.
I
Con el rabo
enciendo cerillos
que aparecen
espontáneamente
entre mis dedos

II
Lo del coyote
ya no es hambre
sino orgullo
de macho herido

III
Para monopolios
la marca Acme

IV
En este universo
en que los trenes no arrollan
y la dinamita
sólo pinta el cuerpo de negro
no hay espacio
para los suicidas

V
Minimalista el conejo
que sólo necesita un agujero
para pasar la noche

VI
Pelibarbirrojo
gruñón
no da sonrisas gratis
¿cómo hacemos él y yo
para ser tan afines?

VII
La cigüeña ebria
reparte democracia
en los hogares gatunos
Por ella me hice célibe
no vaya a ser que me vuelva
padre de algún
proboscídeo

VIII
Si Mel Blanc
ya dijo al mundo
lo que es ser mexicano
a través del rápido González
¿para qué Pedro Infante?
¿para qué Jorge Negrete?

IX
Tan elegante
que siempre anda
de saco y corbata de moño
Tan cerdo
que jamás usa
calzones

X
El conejo
nunca logró
denostar mi inocencia
(todo se quedó en sospecha)
pero hoy
Hillenbury no me engaña:
Bob Esponja es putísimo

TERESA AVEDOY/PÁJAROS Y PATRULLAS (O DICEN QUE EN ESTA CIUDAD SÓLO SE DEBERÍAN ESCRIBIR NOVELAS NEGRAS)

2009-07-05T12:23:00.000-07:00

Nos unifica la zozobra
Ningún Cártel puede;
ningún procurador adicto,
ningún sicario o policía municipal
puede
sobornar
nuestros tráficos internos al centro de la periferia,
la lluvia que ahogó al polvo (aunque sólo fue un segundo)
un mediodía en La Esperanza;
la esquina de la plaza de la escuela que siempre nos calzábamos
para que el sol a rayos decapitara al invierno,
y las pequeñas dosis —la amistad siempre es menudeo—
de fe entre nosotros.

Violencia y poesía: el siglo XXI mexicano

Gabriel Trujillo

Nuestro tiempo, como lo dice la poeta Teresa Avedoy en su poemario Pájaros y patrullas (Veracruz, Letras de pasto verde, Colección El celta miserable, 2009), es tiempo de guerra, un mundo donde no hay refugio a nuestro alcance, donde el amor no nos salva de los tiroteos, los secuestros, el miedo colectivo. Un país donde la justicia ha terminado por ser simple venganza. Avedoy, quien vive en Tijuana, dice que el nuestro ya “no es el país que solía ser” porque hemos perdido la esperanza, el anhelo por un futuro mejor que vivir bajo el asedio de las balas, bajo la incertidumbre cotidiana. Como en un paisaje delirante a la Brueghel, los mexicanos habitamos en la comarca de la locura, pero en vez de enfrentar los problemas que nos agobian, preferimos voltear hacia otro lado, preferimos acostumbrarnos a la violencia que mirar de frente lo que nos pasa:
Y estas cabezas sobre el bulevar
¿También son naturaleza muerta?

JOSÉ LUIS DOMÍNGUEZ/HOMENAJES

2009-07-05T12:07:00.000-07:00

El poeta es un fingidor.
Fernando Pessoa

Enciendo la luz como la ira.
Observo la imperfecta simetría de este cuarto
que he hecho con mis manos,
su enorme pequeñez,
su gran desasosiego,
su miseria inédita.

Algo me dice que el azar no existe,
sólo el dolor,
sus huellas digitales,
el grito ahogado,
el sollozo reprimido de ser hombre.

Entonces practico la tristeza,
la escribo en estas páginas,
la ensayo hasta las lágrimas,
me tiro a fondo,
hasta que sale cierta.

Afuera,
el orto,
el alba,
y el corazón
y el sol que,
al fin,
ascienden por mis ojos.

LORENZO MORALES MALASANGRE/TODA CIUDAD ES UNA ISLA

2009-06-25T21:24:00.000-07:00

Si aquel poeta tuvo razón

y toda ciudad es una isla

todo transeúnte prolonga entonces su naufragio

y todo día es una larga o angosta traslúcida pecera

y la noche

la noche el umbroso mar que siempre devuelve a sus ahogados

Si toda ciudad es una isla

todo náufrago amor espera siempre el regreso de algún cuerpo

y toda esperanza ejercita sus planes de pájaro

bajo la frondosa memoria y sus recuerdos de hierba

la órbita de nombres que aletean

Si aquel poeta tuvo razón

y toda ciudad es una isla

será

por el temor tan nuestro

de saber

que podemos

caminar

sobre las aguas.

POETA TABASQUEÑO DIALOGA
CON ESTUDIANTES DE LA UIET

En el IV Aniversario de la UIET y como parte de las múltiples actividades culturales y deportivas de la V Jornada cultural en la UIET, se presentó Lorenzo Morales Malasangre

OXOLOTÁN, TACOTALPA, TAB., 14 de septiembre de 2009
Ante un público joven y expectante, y en el marco de la V Jornada Cultural de la Universidad Intercultural del Estado de Tabasco (UIET), se presentó el poeta tabasqueño Lorenzo Morales Malasangre, quien en un ambiente de calidez y confianza consiguió que los estudiantes se mostraran interesados en su obra poética, y dialogaran con él.

Bajo la coordinación de la poeta zoque Mikeas Sánchez, la presentación de la plaquette “Toda ciudad es una isla”, comenzó con un breve preámbulo de la también docente de esta casa de estudios, afirmando: “Si Carlos Pellicer dialoga con la naturaleza y José Carlos Becerra tiene el don de la clarividencia, Lorenzo Morales es un poeta profético, un poeta que ha caminado el asfalto, es un poeta que entabla una conversación desalmada con lo urbano, con el dolor, la soledad y la muerte, por eso el dialogo con su poesía es compleja”.
Lorenzo Morales, es fundador del colectivo Diáspora y del Encuentro Nacional de Creadores “Tierra de vacantes”. Ha ganado el Premio Estatal de Cuento Tabasco 2002, el Premio Tabasco de Poesía 2006 y el Premio Nacional de Poesía de los XLIX Juegos Florales de Corpus Cristi, Papantla, Veracruz en 2008. Es becario del PACMYC para proyectos comunitarios de creación literaria. Entre sus publicaciones se encuentran “Atavismos del caminante” (2007, poesía), es coautor de “Versos primeros” (Forcaz, 2006), “Lo que diga el poeta” (2005), “Gato, verde-rojo-blanco” (Narrativa, 2004).
La plaquette “Toda ciudad es una isla”, es una publicación de la editorial Letras de Pasto Verde, en su Colección Nº 8 Del Celta Miserable, primicia para los jóvenes estudiantes, quienes gozaron de los versos del poeta.

He aquí una muestra:

Aquí estará la cama el primer féretro
la cámara nupcial del faraónico dolor desnudo
nuestras vasijas de huesos
las ofrendas rituales del amor.
Aquí estará el dilema
la disyuntiva genuina del lugar común
el tétrico museo de la identidad del hombre.

Al finalizar la presentación, los estudiantes cuestionaron al poeta sobre sus fuentes de inspiración, para lo cual éste respondió que comenzó a leer un poco tarde, a la edad de 25 años, por lo cual afirmó: “Todo escritor debe ser ante todo un buen lector, la inspiración o la fuente de donde brota la idea es elemental, pero más valioso es el artificio poético”, e invitó a los estudiantes a practicar esta actividad tan necesaria para un mejor desempeño no sólo escolar sino humano.

Toda ciudad es un poeta:

a propósito de Lorenzo Morales

“En un acto de crítica que es asimismo un acto de autocrítica –cito a Paz- el poeta auténtico pone en entredicho a su yo. Por la boca del poeta nunca habla su pequeño aunque siempre desmesurado ego: hablan las sensaciones, las emociones, los recuerdos, los olvidos, las adivinaciones, los presentimientos, los desvaríos, las iluminaciones y las obnubilaciones de un hombre que no está muy seguro de llamarse como se llama pero que, en cambio, sí tiene la certeza de estar vivo y de hablar frente al otro lado de la existencia.”

La historia breve de la poesía en Tabasco registra ya a Lorenzo Morales como un poeta hecho y derecho desde la aparición de su primer libro “Atavismos del caminante”, con el que obtuvo hace algunos años el premio de poesía José Carlos Becerra, ante el desconcierto de propios y extraños.
Sorprende que un hombre como èl que toda su vida ha sido carne de un verdadero discurso literario, como lo es el mundo real, muestre su destreza en la poesía, el relato corto y su entusiasmo por la creación literaria, desde esa aparente sordidez que es la sobrevivencia contemporánea en la que ocupa cargos públicos como mesero, especialista en cortes finos y técnicas para escamar pescados y mariscos, regentear y gerentear supermercados en su mínima expresión, obtener la cartilla del mar para ser desalojado de las plataformas petroleras, realizar como otros poetas locales, estudios inconclusos de literatura y retirarse de la carrera no por irresponsabilidad o incompetencia académica, sino por embarazar a una diosa maya; y después de lo anterior, darse el tiempo para concebir una obra poética intensa y sugerente, con algunas cervezas en mano, desde luego, de la mejor calidad.
Teodosio García Ruiz ha dicho del poeta de esta noche: Sin grandes comparaciones podemos decir que en su vida de concreta movilidad lúdica, este poeta se asemeja a Charles Bukowski, Boris Vian e incluso al mismo Malasangre, su alias, su alter ego.
En el desarrollo de su producción literaria encontramos, en estos meses de 2009, el libro “Toda ciudad es una isla”, en la Colección “El Celta Miserable”, de la Editorial Letras de Pasto Verde de Orizaba, Veracruz que dirige el tambien poeta y editor Mario Islasainz.
Es este breve trabajo se condensa un proyecto poético, o por lo menos una cara de ese proyecto. En este sentido es necesario explicitar que las obsesiones del poeta se cifran en algunos elementos como la lluvia, el silencio, la soledad, y ese afán por no decir diciendo; “murmullo sordo”,”juego mudo”, “entre esas voces dormitadas”. La voz imperativa de los poetas es lo que los hace ser lo que son: enunciadores de nuevos vocablos, significados, jeroglíficos, signos y símbolos. Este autor no escapa a esas estampas verdaderamente de creación poéticas, y se da el lujo de iluminar toda la oscuridad que nombra.
“Toda ciudad es una isla”, es la apuesta por sacar brillo al lenguaje desde los elementos más cotidianos de la ciudad: la casa en venta, el hombre en remodelación, los cristales íntimos que no logran su objetivo, las aguas y sus cañerías de silencio y abandono. Con metáforas bien logradas, que parecen los primeros ejercicios de un infante poeta que lo hace bien en su primera vez y también en la segunda, cada poema de este volumen es un desafío al conocimiento y la emoción del lector, por cuanto en diversos tiempos de lecturas alienantes en la que nos involucramos los lectores de poesía, pareciera que ya nada puede sorprendernos.
Con lo anterior tenemos que el poeta respira, inspira profundo. Reconoce el silencio como instrumento o espacio regulador del lenguaje. Sabe o intuye con soberbia seguridad, que para crear vida es necesario transitar por cualquier tipo de adversidad o deliciosa alfombra de pétalos o lluvia fresca en el verano; sabe también que toda actividad es registrada, se documenta, en la sublime capacidad de almacenamiento y recuperación de la vida: la memoria. Esta es mencionada de modo recurrente en varios poemas, así como esa adversidad que busca ser negándose a ser, diciendo lo que no quiere decir.
¿Cuál es la ciudad de este libro? ¿Y la isla? La respuesta es una inquieta interrogante. No hay una ciudad con sus cotidianas manías de estereotipo: hay una propuesta de ciudad imaginada, vivida, recreada en el silencio, las palabras no dichas, el atisbo interior a un hombre citadino que se encuentra en un estado de latente delirio de decir. Sin embargo, mientras este hombre se concentra en sí, la grosera ciudad que el lector imagina no aparece en el libro. No se nombra porque está en el texto apenas sugerida, aislada como esos espacios eléctricos que energizan a quien se cruza en sus campos magnéticos y a quien se expresa en estos poemas. Toda ciudad es una isla es la aseveración del poeta que no titubea en la maniobra de los elementos poéticos que están en su mano; le dice al lector: toda ciudad es una isla, toda acción es una obra en ciernes, todo fruto es y lo demás no. Así que en la parcela donde se hacen las operaciones del lenguaje poético que le tocó a Lorenzo Morales, está el equilibrio de laboratorio donde mueve sustancias de absoluta humanidad que transitan con relativa lentitud: del silencio, a las palabras no dichas, a las cosas fosforescentes en su oscuridad y de ahí a la memoria, lugar sagrado donde todos los poetas sino son santos, son una isla.

Gamaliel Sánchez Salinas

MARIO NANDAYAPA/ANSIEDAD DE LLUVIA

2009-06-25T21:21:00.000-07:00

Caluca cimbra la tierra

merodea mi impulso con ansiedad de lluvia

y uno reconoce el olor del miedo esa huella fresca en la ciénaga

y el miedo esta ahí recorriendo este maldito camino de hormigas

que llevan de la angustia a un suicidio crónico bajo la lluvia/

Caluca acecha en la hoja que se desprende de la tarde

y un temblor dispersa la animalía de estas palabras

y confundido reto al animal en la trampa de la belleza/

LA POESÍA DE MARIO NANDAYAPA

Eve Gil (Poeta mexicana)
Caluca es la autobiografía simbólica de Mario Nandavapa (Chiapas, 1965), quien ha hecho de la naturaleza su fuente de sabiduría e inspiración. Su poesía evoca al árbol, pero no al árbol de Octavio Paz —una especie de contrarreflejo y su inquietud existencial—. Para Nandayapa el árbol es el más antiguo de los significados poéticos y místicos; es así como se ramifica entre estas líneas: follaje intrincado, corteza abrupta, la raíz de la vida, “y asumo mi condición de árbol que no espera nada / después de la lluvia de agosto”. El cosmos poético de Nandayapa es corno un gran paisaje donde corre sinuoso un río: “Sacar mi cuerpo del espejo del agua / para que sea nube, la fauna contempla el cielo, lín1ites del día cuelgan hamacas / entro los secretos de una luna”, y los ancestrales secretos del cuerpo se trenzan con la humedad del tronco para elaborar la danza verde, “mi pasión clara / estanque del asombro”. El hombre como criatura de la selva, hecho de barro, el hombre como árbol, vigía, atento a la música del viento, ése podría ser Caluca, pulmón de donde emerge el canto de Mario Nandayapa, que captura la esencia misma de la poesía, la que corre por sus venas como una savia tibia. Poesía que repta por las emociones más antiguas, capaz de transformarse de manatí en mujer. Si se me pidiera una definición concretísima, minúscula de esta artesanía verbal, respondería: cola de lagarto. Del autor ha dicho Oscar Oliva: “De muy lejos viene esta poesía. De un idioma ya extinto.” Mario Nandayapa ha sido acreedor a diversos estímulos como las becas de la Secretaría de Relaciones Exteriores (1992), el Centro Mexicano de Escritores (1993), la Sociedad General de Escritores de México y el Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Chiapas (1997 y 1999)

CALUCA

Gustavo Ruiz Pascasio (Poeta mexicano)

En Chiapas, el siglo XX ha marcado el tránsito de la poesía escrita en lengua castellana en dos líneas de acción del sujeto poético: el poeta contemplativo de los avatares del mundo y del tiempo, y el poeta rector de la construcción poética del mundo.
En el primero de los casos, la contemplación reporta el predominio de una ¡intimidad emocional, no siempre afortunada, y una recurrencia denotativa del paisaje natural, pocas veces sorprendente.
En el segundo de ellos, el lenguaje se Impone como elemento constructor de los escenarios anímicos y revela un orden cosmogónico sólo posible y dado por la poesía.
Los poetas nacidos durante la década de 1960, han dedicado su esfuerzo tanto en una y otra dirección. Los mas aventajados, han tenido que bregar cuesta arriba, en un entorno poético que se caracterizó en la primera mitad del siglo por el encuentro y el canto por la pertenencia, en un afán por lo identitario llevado a los códigos poéticos. Los restantes, se han conducido por una pendiente que rinde tributo enunciatorio a las poéticas locales extremas, en grado sumo.
En esta geografía de la poesía escrita en Chiapas se inscribe la obra de Marlo Nandayapa (Chiapa de Corzo, 1965-). Su libro, Caluca, primero en una edición nacional, convoca el mito de la mujer que provee y revela el entorno natural. En él, Nandayapa confirma un discurso sólo comprensible por la tierra y la geografía cultural.
Otro rasgo distintivo es la reiteración temática de un personaje mítico. Al respecto, Caluca es la voz que cifra el universo, como recurso lingüístico de conversión; en una constante vertical que pasa lista a los mitos prehispánicos, pero sin trastocarlos.
De hecho, la principal virtud del poemario es este poema central que consigna y manifiesta el hallazgo analógico del mundo vía Caluca (“soy el primer ruido de la quietud/ en sus cuatro costados/ soy el primer relámpago que esconde el grito...”)

La poesía de Mario Nandayapa no está exenta de la deuda olivariana “ese estruendo que cae desde adentro de los siglos... ‘” y de la poesía de ¡a negritud de Armando Duvalier, ahora transportado a los vocablos chiapanecas, extinta etnia del centro de Chiapas.
Así, el libro descubre una ambigüedad poética a ratos contemplativa, a ratos en la búsqueda de lo remoto y a ratos en una creciente formación emotiva que cuando se desprende de su carga primitiva textual alcanza sus mejores momentos:
“He sentido la vergüenza de la soledad en toda su dimensión, mordiendo los hombros. Pero tus ojos brillan en el silencio del respiro. Por eso, ese niño y yo, habitamos contigo en el reflejo de una hoja húmeda”.

ÁLVARO BALTAZAR CHANONA IZA/PRELUDIOS PARA CÁNCER

2009-06-25T21:17:00.000-07:00

RETRATOS.

Me quitaron tus manos que nunca me dejaron caer
la austeridad circular y perfecta de tus pies
cuando dormía.

La avena tibia de tus pechos que siempre mordí a mi manera
el cobre frío de la noche que vestía de signos ilegibles
los huesos curvos de tus rodillas
el humus de tus cabellos cortos
que cubrió de polvo dorado el ataúd
de tus abuelos
los gusanos corpulentos del aburrimiento
junto a las ruedas rotas
e hinchadas de mis tobillos.

Por eso te digo: es veneno
el tiempo desperdiciado sin caminar a tu lado
descalzo sobre las avenidas sin habitantes de tus caderas
que no tienen miedo
ni espinos que puedan rasgar
la punta sin punta de mi carne
habitada por pájaros negros que comen semillas
de agua
sobre el hielo amarillo de este poema que para mí,
es otro más de tus retratos…

DIONICIO MUNGUÍA J/CONCIENCIA DE LAS RUINAS(FRAGMENTO)

2009-06-25T21:12:00.000-07:00

A Genaro Silva, hermano del alma
En paz descanses

He ganado la batalla. A través de los cristales, las ruinas contemplan a las ruinas y se desdicen, se acumulan en los árboles que lloran en la avenida; no sé decir el porqué de las cosas. No tengo idea de cómo hacerlas callar. Me miran, desdichadas, imbéciles a veces, sordas y estúpidas, frases sueltas que se disparan cuando nadie las necesita. Tengo la certeza del tiempo en mis dedos. El oculto deseo de no pertenecer más, de no estar, de no saber. Acaso las ruinas son restos de un templo más grande. Acaso pertenecen a un destino que no es el mío. Quiero descansar. Es medianoche. Abajo un auto espera la salida de los ojos. Tengo que mirarlos para no detenerme a pensar. Quiero dormir.

TANYA DE FONZ/POEMA PARA POETAS

2009-06-25T21:03:00.000-07:00

Raúl Zurita

Los poetas van cargando pesadamente sus poemas muertos

pero son los poetas quienes van haciendo que el universo

se mueva por segundos al tocarlo con su dolor y palabra.

En tu voz languidecen ecos de miles de años, millones de hombres y mujeres

que siempre nos somos a través del tiempo.

El dolor que nosotros cargamos lo decimos, contamos, gritamos,

pintamos, actuamos, danzamos, esculpimos.

El dolor que otros tienen lo disimulan frente al televisor.

Unos cargan con sus palabras muertas otros con sus imágenes muertas

o con sus cuerpos muertos. Más pesado es cargar con todo un cuerpo.

La comprensión se hace de hilos diferentes con distintos pesos

tamaños y silencios.

El dolor del hombre lo arrimamos a Dios

mientras Él nos toca con sus rancias manos

nos bebe en sangre y nosotros a Él,

entretanto otros y otras siguen frente al televisor

cargan su ausencia de dinero, sus enfermedades y frutos

escuchan la publicidad que nace de una pluma con imagen

que busca dinero porque con eso cuentan que cuentan

que cuentan que en últimas fechas se cura la ausencia de techo,

se cura el caminar, se obtiene auto y viajes, vinos,

comidas y ropas que enrojecerían cualquier paladar.

MARCO FONZ DE TANYA/FRUTO HERIDO QUE SE COME A SOLAS

2009-06-25T21:01:00.000-07:00

Voz para los poetas de la ira

El cascabel que llevan los pájaros en las alas

el fluir desde la garganta al pie

ser fuego de su propia agua comprimida

y en esa obscena altura saludar al grito

esa maravillosa herida en la voz

en esa sepulcral mirada aguda que es la palabra.

MARIANA BERNÁRDEZ/MÁS ALLÁ DE LA NEBLINA

2009-06-25T20:49:00.000-07:00

Sólo sé que ardías

Antes de ello quizá un reflejo en tus ojos
y antes de ese antes
la nada en acecho del vientre
donde habría de incendiarse

No hubo indicio o huella que acusara
ese hecho que borró la sombra de tu nombre

A veces un dolor en el costado

Otras
la sospecha de un hueco

pero el olvido había lavado de mí cualquier seña

No hube de reconocer tu paso
ni tus manos contenidas
ni siquiera tu risa queda

sólo esa punzada

cuando presentir era gesto del fuego.

ROXANA ELVRIDGE-THOMAS/UMBRAL A LA INDOLENCIA

2009-06-25T20:46:00.000-07:00

v

Clama al viento por campanas.

Preserva intacto el filamento en rescoldos de gardenias.

Sube en la nota que emite

ablanda el húmedo camino que surte la clepsidra.

Se aflige

suspira

grita

y enciende en la espina el beso que sigue al clamor.

¿Qué goznes abre tu lamento?

¿Por qué henchir de fragores la oquedad del viento?

Al callar, el aire es denso, la flor rebosa de murmullos

y el pliegue en la clepsidra se ha cerrado.

(Indiana, la gata)

KENIA CANO/POEMAS

2009-06-25T20:40:00.000-07:00

CAFÉ COPENAGUE
I
Puso su dolor sobre la mesa
era un animal sin rostro débil

(Si hubiera tenido ojos
habría quemado una parte del mundo
la que ella no había podido abandonar:
el deseo mordiéndose la cola)

Esa mirada habría vuelto la tierra fértil otra vez
¿Qué dices?
Él puso un animal que ella no conocía sobre la mesa
al verlo lloró lo siguió mirando
lo mira llora
- ¿Por qué me hiciste esto?
Se ve a sí misma en él
su piel es cálida

(aunque en el fondo siente el mar helado)

lo carga mientras dice:
- Alguien te tomará entre sus manos
eres una criatura más
te dejarán en libertad para buscar tu cara
alguien hará ese sacrificio por ti

HÉCTOR DE PAZ/PAPELES DE LA ISLA

2009-06-25T20:30:00.000-07:00

TRANSITORIO

Ni el instante basta

-éste que ahora transcurre y se pierde-

cuando nada te colma:

un vacío contamina tu sangre

roe fecunda raíz de los sueños

la vida -igual que todo-

pasa como aire

como arena

entre palmeras

y ya nada importa.

ILDEGARDO FLORES PEÑA/ AL AMPARO DE LA VEHEMENCIA.

2009-06-25T16:31:00.000-07:00

Hambriento te busco,

en lugares a donde el olfato me conduce,

cubierto apenas por sueños

desgastados por la ansiedad.

Intento sobrevivir a esta inquietud

zarpando en la impotencia,

obligado a permanecer en ascuas

hasta que aparezcas.

COLECCIÓN: EL CELTA MISERABLE

2009-06-25T16:28:00.000-07:00