II
No hablo de la cosa,
hablo del hoyo, del
círculo ese como una
mordedura. No follaje,
ondulaciones rosas tiene.
Tal vez estoy dentro,
o voy cayendo, tardo
en darme cuenta. Paisaje
abstracto, transparencias
en formas de laguna.
Desde el principio, es
hoyo que alguna vez
abrieron, la cruz, el pedernal;
tardo en darme cuenta,
sus orillas son brasa,
estanterías del ojo, la enramada.
Pensamientos disipados:
el hoyo es jaula. Espectro
primordial, flor del petirrojo,
humedad que se pregunta:
¿dónde estuve?
¿El hoyo es agujero o pozo?
¿Argolla o abominación?
Allá adentro los cables del deseo
fingen eternidades de un segundo.
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